mundo espejo.pdf

Un camarero se materializa al instante. Joven y bastante
guapo, de chaqueta blanca, con una tela blanca doblada sobre
el brazo; no parece nada contento de verla allí. Dice algo en
ruso con brusquedad, que claramente no es una pregunta.
—Lo siento —dice ella—, sólo hablo inglés. He quedado
con un amigo. Quiero un café, por favor.
En cuanto habla, hay un cambio instantáneo en su actitud,
aunque no porque sienta ningún amor por el idioma inglés.
—Por supuesto. ¿Americano?
Supone que el italiano es el idioma del café por defecto allí y
que no le está preguntando su nacionalidad.
—Por favor.
Cuando se va, hace un reconocimiento de la clientela. Si
hubiera logos visibles en la ropa que lleva esa gente, tendría
problemas. Mucho Prada, Gucci, pero en una modalidad de
«bohemia adinerada» demasiado generalizada para Londres
o Nueva York. Como Los Angeles, se da cuenta. A
excepción de dos chicas góticas vestidas de brocado negro y
un chico ataviado de impecable grunge, es Rodeo Drive con
una ración adicional de pómulos.
Pero la mujer joven que atraviesa ahora el local desde la
entrada no lleva nada que no sea mate y del tono más oscuro
de gris. Pálida, ojos oscuros, el pelo con raya al medio, de un
largo pasado de moda.
Su rostro blanco, anguloso, pero de alguna manera suave, lo
eclipsa todo.
Cayce se da cuenta de que está agarrando los brazos de la
butaca con tanta fuerza que le duelen los dedos.