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que ella recuerda. Pero no hay ropa en esta planta, excepto la
que lleva la gente encima y en las satinadas bolsas de
compras. Aquí la hinchazón puede remitir.
Se detiene junto a un mostrador de carne, contemplando
asados iluminados como rostros de nuevos personajes
mediáticos, y probablemente de una pureza biológica que
ella misma nunca podría esperar alcanzar: animales criados
con una dieta más rigurosa que la que propugna en las
entrevistas la mujer de Stonestreet.
En el bar, unos cuantos euromachos de la especie de traje
oscuro están de pie, fumando sus eternos cigarrillos.
Se acerca a la barra, atrayendo la atención del camarero.
—¿Time Out? —pregunta él, frunciendo ligeramente el ceño.
Brutalmente rapado, la contempla desde las profundidades
de unas gigantescas gafas italianas que parecen una máscara.
Las gafas de montura negra le recuerdan a los emoticones,
esos retazos de código emocional de patio de recreo creados
con símbolos del teclado para formar caritas de cómic.
Podías hacer las gafas con un ocho, un guión para la nariz, la
boca una barra oblicua a la izquierda.
—¿Cómo dices?
—Time Out. La revista. Estabas en una mesa redonda. ICA.
Institute for Contemporary Arts; fue la última vez que vino
aquí. Con una mujer de una universidad de provincias, que
daba una conferencia sobre la taxonomía de las marcas de
fábrica. Una lluvia delgada caía en el Malí. El público olía a
lana mojada y a cigarrillos. Había aceptado porque podía
quedarse unos cuantos días con Damien. Él había comprado