La sirena varada: Año 1, Número 4

Sintió una punzada de culpa cuando
entró en el strip-club, se supone
que él era un hombre importante
cuya opinión valía mucho más
que la de otros, le gustaba repetirse eso
antes de cada discurso, otro de los pensamientos
que compartían los clubes y
los discursos eran respecto a la opinión
de su madre, un buen rato pensó que
con su hijo graduándose en Yale la opinión
de la señora pasaría a segundo
plano, estaba equivocado.
El reloj con correa de titanio y engranajes
en oro de cincuenta quilates
ocultaba la cicatriz de la mano izquierda,
así que pasó las yemas de sus dedos
por la muñeca derecha donde la soga
de cáñamo había permanecido por dos
semanas hace más de treinta años.
En ese entonces tenía quince años y
se había fugado de misa con Richard
y Anabelle para fumar unos porros en
Tolerancy Park, a esa edad no importaba
si te veían las amistades de tu madre
y ese fue el error. La señora Hightower
medía un metro cincuenta y no
era rival físico para su hijo de un metro
ochenta y rebeldía de quinceañero.
Cuando regresó a la casa con la boca
saturada de mentas y una sed incapacitarte,
Juan Manuel quien en aquella
época era el jardinero personal de la
señora lo golpeó con una pala.
Despertó en la casa de invierno, el
jardinero y su hijo miraban con rostro
preocupado mientras la señora disfrutaba
de un cigarro de importación.
Tardó un par de minutos en notar que
estaba atado al poste. Los jardineros
tenían manchas de sudor en las axilas
y sus rostros goteaban incansablemente.
La piel de su propia madre parecía
fabricado en porcelana vieja.
—¿Manual M, Focholia o el de la casa?
El señor Hightower despertó de su
ensueño, la búsqueda reglamentaria
de armas ocultas había terminado y el
Hostess le preguntaba qué tipo de chica
iba a requerir, la semana pasada era
una chica rubia con senos como naranjas
y la Guia de Hideo Tsu en la nuca,
hoy se trataba de un hombre negro de
metro noventa y cinco con una pistola
automática Prometeo y el libro blanco.
—Yo no viajé desde Arizona para cogerme
a una chica con siete minutos de
conversación.
El hombre asintió e hizo pasar al senador
por un pasillo subterráneo donde
las chicas de la casa lo atenderían.
Aquél año en Arizona las temperaturas
llegaron a los cuarenta y siete grados centígrados,
a eso de las seis de la mañana el
hijo del jardinero le daba un vaso de agua
caliente y no se volvía a acercar, su madre
por otro lado llegaba a pleno mediodía y
lo golpeaba en la cara con una fusta.
—Faltaste a misa, te escabulliste cual
ladrón, faltaste a tus responsabiliades.
Volvía a azotarlo hasta que rostro sangraba.
—Faltaste a misa, te escabulliste cual
ladrón, faltaste a tus responsabilidades.
—Repetía su madre.
El tercer día la Señora Hightower
descubrió que a eso de las cuatro de
la tarde la hoja de una de las palmeras
ajustaba a darle sombra en el rostro
por unos minutos, así que mandó derribar
el árbol.
—Esta botella va por cuenta de la casa.
—Muchas gracias, mándale mis saludos
a la madame. —Tomo un puñado
de billetes del bolsillo interior de sus
saco y los puso en la bandeja.
—¿Le envío una chica señor?
—Aún no he decidido.
A la segunda semana Juan Manuel
cortó con su machete la soga, crujió
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