La Caverne des Anciens (1963) - Lobsang Rampa

exposée. Les vents se massent derrière les chaînes de
montagnes, s'engouffrent dans les défilés, et il arrive
souvent qu'ils jettent les voyageurs dans les précipices.
Des rafales rugissaient le long des couloirs des
lamaseries, y balayaient la poussière et les détritus
avant de fondre en hurlant sur la vallée et sur les basses
terres.
Clameurs et tumulte s'apaisèrent. Le dernier des
nuages courut à travers le ciel, laissant l'immense voûte
céleste d'une pure couleur violette. La lumière crue du
soleil nous aveuglait de son éclat après la sombre
atmosphère de la tempête. Des portes s'ouvrirent avec
précaution, en grinçant sur leurs gonds ; des têtes
apparurent et l'on évalua les dégâts de la journée. La
pauvre vieille Mme Raks, dont la maison était tout près
de nous, avait eu ses fenêtres de devant enfoncées et ses
fenêtres de derrière arrachées. Au Tibet, les vitres sont
faites d'épais papier huilé, de sorte qu'on peut voir à
travers — au prix d'un véritable effort. Le verre est rare
à Lhassa, mais le papier tiré des saules, qui sont
nombreux, et des joncs ne coûte pas cher.
Nous reprîmes le chemin de notre maison — le
Chakpori — en nous arrêtant chaque fois que quelque
chose attirait notre attention.
— Lobsang ! dit Timon, tu sais, les boutiques vont
s'ouvrir à présent. Viens, ça ne nous prendra pas
longtemps !
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