La Caverne des Anciens (1963) - Lobsang Rampa

de ce thé, tu t'apercevrais qu'elles roulent comme du
sable près d'un lac turbulent. Même un gaz, l'air par
exemple, est composé de molécules, de particules
infiniment petites. Mais je m'écarte de mon sujet, nous
allions parler de la mort et de la vie d'un Chinois.
Il finit son thé et attendit que j'eusse vidé mon bol.
— Seng était un vieux mandarin, reprit-il. Il avait
mené une vie heureuse et, au soir de cette vie, il
éprouvait une satisfaction profonde. Il avait une
nombreuse famille, beaucoup d'esclaves et de
concubines. L'Empereur de Chine lui-même l'avait
comblé de faveurs. Ses yeux fatigués et myopes
regardaient par la fenêtre de sa chambre et apercevaient
vaguement les beaux jardins où se pavanaient des
paons. A ses oreilles défaillantes parvenait en sourdine
le chant des oiseaux qui retournaient dans les arbres à la
tombée du jour. Seng s'adossa à ses oreillers. Il était
très paisible. Il sentait en lui les doigts de la Mort
dénouer les liens qui le rattachaient à la vie. Lentement
le soleil d'un rouge sang disparaissait derrière
l'ancienne pagode. Lentement le Vieux Seng se rejeta
sur ses oreillers, un râle s'échappant en sifflant de ses
lèvres. La lumière du soleil s'évanouit, les serviteurs
allumèrent les petites lampes de la chambre, mais le
Vieux Seng était parti, parti avec les derniers rayons du
soleil.
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