Não conte a ninguém

contrafortes do monte Meru, na Tanzânia, ao que se seguiria
uma marcha de três dias.
Uma vez ali – num dos poucos lugares deste planeta sem
rádio, sem televisão, sem eletricidade –, eles estariam livres.
Os nomes nas passagens eram Lisa Sherman e David Beck.
Deu uma última ajeitada na peruca e contemplou seu
reflexo.
Sua visão se obscureceu e, por um momento, ela estava de
volta ao lago. A esperança queimou em seu peito, mas, desta
vez, ela nada fez para extingui-la. Conseguiu dar um sorriso e
afastou-se do espelho.
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Tyrese e Brutus me deixaram na esquina da Rua 4 Oeste
com a Lafayette, cerca de quatro quarteirões a leste do
parque. Eu conhecia muito bem a região. Elizabeth e Rebecca
haviam dividido um apartamento em Washington Square,
sentindo-se deliciosamente avant-garde em suas incursões ao
West Village – a fotógrafa e a advogada assistente social lutando
para ser boêmias em meio aos companheiros de boemia
criados em subúrbios abastados e aos revolucionários de
carteirinha. Francamente, eu nunca engoli aquilo, mas
aceitava.
Eu frequentava a Faculdade de Medicina de Colúmbia
naquela época e tecnicamente morava na periferia, na Haven
Avenue, perto do hospital hoje conhecido como New York
Presbyterian. Mas, naturalmente, eu passava muito tempo no
centro.
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