Não conte a ninguém

– Lembra que prenderam um suspeito?
– Um morador de rua – respondi. – Um dos rapazes que
ele ajudava, certo?
– Sim. Eles prenderam Helio Gonzalez, então com 22 anos.
Morador de um conjunto habitacional no Harlem. Sua ficha
policial era tão comprida quanto o currículo de um astro da
Galeria da Fama. Assalto à mão armada, incêndio criminoso,
agressão, um bandido da pesada esse tal de Gonzalez.
Minha boca estava seca.
– As acusações não acabaram sendo retiradas? –
perguntei.
– Sim. Não havia muitas provas. Foram encontradas impressões
digitais de Gonzalez na cena do crime, mas muitas
outras também. Havia fios do cabelo de Scope e até uma
mancha de sangue do seu tipo sanguíneo na residência de
Gonzalez. Mas Scope estivera no prédio antes. Poderíamos
ter facilmente alegado que foi assim que o material chegou lá.
Apesar disso, havia indícios suficientes para a prisão preventiva,
e os tiras tinham certeza de que descobririam mais
provas.
– Mas o que aconteceu? – perguntei.
Flannery continuava sem olhar para mim. Aquilo me desagradou.
Flannery era o tipo do cara que vivia num mundo
de sapatos lustrosos e contatos visuais. Eu conhecia aquele
tipo de gente. Não queria nada com eles, mas os conhecia.
– A polícia conseguiu calcular a hora da morte – continuou
ele. – Os legistas mediram a temperatura do fígado. Scope foi
291/437