Não conte a ninguém

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ESTACIONEI O CARRO A DOIS QUARTEIRÕES da clínica.
Preferia estacionar um pouco longe a me arriscar a não encontrar
vaga.
O xerife Lowell surgiu do nada acompanhado de dois homens
com cabelos à escovinha e ternos cinza. Os dois estavam
encostados em um enorme Buick marrom. Fisicamente
eram opostos: um era alto, magro e branco; o outro,
baixo, gordo e negro. Juntos lembravam uma bola de boliche
tentando derrubar o último pino. Os dois homens sorriram
para mim. Lowell não sorriu.
– Dr. Beck? – disse o pino. Estava impecavelmente arrumado:
brilhantina no cabelo, um lenço dobrado no bolso, o
nó da gravata de uma precisão espantosa, óculos de aros
grossos, do tipo usado por atores quando querem parecer
charmosos.
Olhei para Lowell. Ele não disse nada.
– Sim.
– Sou o agente especial Nick Carlson, do FBI – continuou o
homem. – Este é o agente especial Tom Stone.
Os dois ostentavam distintivos reluzentes. Stone, o mais
baixo e rechonchudo, suspendeu a calça e cumprimentou-me
com a cabeça. Em seguida, abriu a porta traseira do Buick.
– Importa-se de nos acompanhar?
– Tenho um paciente daqui a 15 minutos – respondi.