Não conte a ninguém

– Ótimo.
Ele caminhou até um velho bar com rodinhas perto da
lareira e, portanto, das fotografias. Mantive os olhos baixos.
– Hoyt? – tentei.
Ele abriu uma garrafa.
– Você é médico – disse ele, apontando para mim com um
copo na mão. – Você já viu pessoas mortas.
– Sim.
– Então você sabe como é.
Claro que eu sabia.
Ele trouxe a bebida. Peguei-a com uma rapidez exagerada e
tomei um gole. Ele me observou e, em seguida, levou o copo à
boca.
– Sei que nunca lhe perguntei sobre os detalhes – comecei.
Mais do que isso, eu os evitava deliberadamente. As famílias
das outras vítimas banhavam-se neles. Elas apareciam diariamente
no julgamento de KillRoy, ouviam e choravam. Eu
não. Acho que isso as ajudava a extravasar a dor. Preferi ficar
com a minha.
– Você não quer saber os detalhes, Beck.
– Ela foi espancada?
Hoyt examinou a bebida.
– Por que você está fazendo isso?
– Preciso saber.
Ele me olhou por sobre o copo. Seus olhos se moveram ao
longo do meu rosto. Senti como se estivessem espetando
minha pele. Mantive o olhar firme.
– Havia ferimentos, sim.
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