Não conte a ninguém

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LARRY GANDLE ESTAVA SENTADO DIANTE de Griffin Scope.
Estavam ao ar livre, no pórtico do jardim atrás da mansão
dos Scope. A noite já caía, cobrindo de sombras os gramados
bem cuidados. Grilos cantavam uma melodia quase bonita,
como se os ricos pudessem manipular até aquilo. Uma tilintante
música de piano escapava pelas portas de vidro
corrediças. As lâmpadas de dentro da casa proporcionavam
um grau rigorosamente calculado de iluminação, projetando
agradáveis sombras vermelhas e amarelas.
Ambos os homens vestiam calças cáqui. Larry usava uma
camisa polo. Griffin ostentava uma bata de seda de seu alfaiate
de Hong Kong. Larry aguardava com um copo de cerveja
na mão. Ele observava o homem mais velho, cuja silhueta
lembrava a figura na moeda de cobre de 1 centavo de dólar,
sentado de frente para seu vasto quintal, o nariz ligeiramente
inclinado para cima, as pernas cruzadas. Sua mão direita
pendia do braço da cadeira, uma bebida marrom-amarelada
rodopiando na taça de conhaque.
– Você não tem nenhuma ideia de onde ele esteja? – perguntou
Griffin.
– Nenhuma.
– E esses dois negões que o salvaram?
– Não tenho a menor ideia de como eles se envolveram.
Mas Wu está investigando.