Werktags - ORF

Vegas, Baby
Gertraud Klemm
Mit Badeschlapfen und einem kurzen, glänzenden schwarzen Nachthemd über eine feuchte
Herrenhose bekleidet schlenderte ich am Strip in Las Vegas entlang und fiel nicht auf. Ein träger
Strom nordamerikanischer und ausländischer Touristen wälzte sich durch den grellen heißen
Montag Vormittag, die Blicke nach oben gerichtet auf die riesigen Hotels und Casinos, absurde
Nachbildungen europäischen Kulturerbes, kitschige Themenparks und wahnwitzige
Hochschaubahnen, alles scheinbar vom Himmel gefallen mitten in dieser gleißenden,
lebensfeindlichen Wüste Nevadas.
Entgegen meinen Erwartungen war ich glücklich, fühlte mich frisch geschlüpft, hitzig, frei, bereit
mitzuspielen, wobei auch immer. Vor dem riesigen Hotel Bellagio befand sich ein künstlicher
Teich, Informationstafeln kündigten ein viertelstündlich stattfindendes Wasserballett mit
größenwahnsinnig klingenden Dimensionen an. Das Chlorgeruch verströmende türkise Wasser
zog mich in seinen Bann und löste ein schmerzliches aber nicht unangenehmes Ziehen im Magen
aus – ein Gefühl, das nach Heimweh roch, aber nach Fernweh schmeckte. Ich habe immer
Heim- oder Fernweh, manchmal aber beides gleichzeitig. Auf der breiten Steinbalustrade ließ
ich mich nieder und genoss das heiße Gift der Sonne auf meinen Schultern.
Die Menschen strömten weiter, französische Ehepaare mit weißen Schlapphüten, die üblichen
rasch dahinwuselnden Japanerschwärme, dann absurd fett gefressene Amerikaner mit Oberarmen
so dick wie Rümpfe, hängenden Fettwülsten in den Kniekehlen und Frauen mit kolossalen,
atemberaubenden Ärschen. Alle aßen Chips oder Eis und tranken aus Pappbechern oder
Plastikgefäßen in der Form des Eiffelturms. Zwischen den Gehsteigen verlief eine achtspurige
Strasse, auf der in regelmäßigen Abständen überlange Limousinen kreuzten. Eine Ahnung der
Überforderung beschlich mich, aber ich wischte sie beiseite und ließ die Eindrücke auf mich
einprasseln, saugte sie auf wie ein Schwamm, nur um nicht an das denken zu müssen, was sich
am Morgen dieses Tages abgespielt hatte.
Ich weiß nicht, wie lange ich auf der heruntergeklappten Klobrille, eingesperrt im Bad des
Hotelzimmers gesessen und versucht hatte, ruhig nachzudenken.
Die Stille im Hotelzimmer, das Wissen um die Präsenz meines wütenden, schmollenden Freundes
Clemens hinter der verschlossenen Türe versetzte mich in Panik. Unser Streit war von einer
ungeahnten Heftigkeit gewesen und eine Versöhnung bei diesem Stand der Dinge hoffnungslos.
Still ließ ich die Abfolge der Ereignisse sedimentieren, Schicht für Schicht. Ein halbes Jahr
Beziehung. Langeweile. Bedeutungslose Krisen. Substantielle Krisen. Urlaub in Las Vegas.
Schwerer Streit am Tag zwei des Urlaubs. Flucht ins Badezimmer.
Es galt, das Hotelzimmer zu verlassen, möglichst ohne eine weitere fruchtlose Konversation zu
provozieren. Meine Bockigkeit hatte in den Stunden des Eingesperrtseins dem Anlass völlig
unangebrachte Dimensionen angenommen.
In meiner eigenen riesigen Blase aus Trotz und Wut gefangen hatte ich schon als Kind keinen
Ausweg gefunden. Ich wusste aus bitterer Erfahrung, dass nur eines half: Distanz und wirres
Herumrennen, bis dem Monster in mir die Kraft ausging.
Dies war nun schon der zweite Versuch; meine vorherige Flucht war von Clemens vereitelt
worden, der sich angepirscht und so lange vor der Klotüre verharrt hatte, bis ich sie, mich in
Sicherheit wiegend, lautlos aufschloss, fast gleichzeitig aufriss und hinausstürmte, mitten in seinen
vorwurfsvoll dastehenden, massigen Körper hinein. Sein fassungsloser Blick traf meinen, bevor
ich wie eine Krake die feige Flucht nach hinten antrat, die Türe verschloss, mir die Ohren zuhielt
und es mir wieder am Klositz gemütlich machte. Schließlich entdeckte ich Clemens bierbefleckte
Vegas, Baby
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