Werktags - ORF

Hose, die er, braver Hausmann, noch vor dem Zubettgehen ausgewaschen und zum Trocknen
in die Duschkabine aufgehängt hatte. Ich zog sie an, das klamme Gefühl war mir egal. Dann
öffnete ich das Schloss geräuschvoll und entschlossen, trat aus der Türe, griff nach meinem
Rucksack und den Schuhen und verließ das Hotelzimmer. In den Spiegel im Vorraum blickend,
sah ich Clemens am Rücken im Bett liegen. Seine Augen waren geschlossen und ich wusste,
ich hatte ihn weich gekocht; mürbe, verzweifelt und gefügig wartete er nun auf Rettung, bereit,
auf meine Forderungen einzugehen, wie abstrus auch immer sie wären. Es ist zu spät, war der
einzige Gedanke, der von mir Besitz ergriffen hatte. Mich diesem beugend riss ich mich von dem
Anblick los und verließ das Zimmer.
Gurgelnde Geräusche lenkten meine Aufmerksamkeit auf die Gegenwart; hinter mir war das
Wasserballett ausgebrochen, mächtige Fontänen schossen aus der Wasserfläche empor, die
Choreographie den kitschigen Rhythmen einer Celine-Dion-Nummer gehorchend. Der plärrende
Gesang verdarb mir den Spaß an der Sache, also ging ich schnell weg und wechselte die
Straßenseite. Ich kaufte mir eine Flasche Wasser und ein Sandwich mit Zwiebel und Thunfisch
und schlenderte weiter, überquerte den Boulevard unzählige Male auf Rolltreppen und machte
ein paar Photos, von denen ich wusste, dass ich mich später darüber ärgern würde, weil das
Licht grausam und grell war und die meisten Bilder versaut haben würde. Beim Hotel Hilton
angelangt hatte ich mein ganzes Wasser geleert und musste pinkeln, also trat ich ein, erschreckte
wie immer über die verschwenderische, klimatisierte Kälte, deren Künstlichkeit man fühlen kann.
Das großzügige Foyer war bis zum Bersten mit Spielautomaten gefüllt, deren Geblinke und
Gedudel mich sofort einlullte. An den Automaten saßen Menschen, die mechanisch und freudlos
Münzen in die Geldschlitze warfen, in sich zusammengesunken, mit starrem Blick, selbst zu
Maschinen geworden, zu Geldvernichtungsmaschinen. Von meinen schlaflosen Wanderungen
in unserem Hotel wusste ich, dass die Automaten Tag und Nacht besetzt waren, und fast
beneidete ich diese Narren um ihre naive, besessene Trance, mit der sie sich vom Glücksspiel
verschlingen ließen. Auf dem Rückweg vom Klo fiel mein Blick auf eine Reklame, welche für eine
Show in diesem Hotel warb. Sie zeigte eine Szene aus Star Trek; Klingonen, Borg und Captain
Jean Luc Picard tummelten sich darauf und versprachen eine Show „You won‘t forget“ mit dem
Namen „Borg Invasion“. Ich wurde neugierig, und, angesteckt von der omnipräsenten Gier nach
Ablenkung und Unterhaltung, befahl ich mir, mich von der Unterhaltungsmaschinerie verführen
zu lassen und folgte den Schildern. Sie führten in einen abgedunkelten Komplex, der dem
Raumschiff Enterprise verblüffend ähnlich war. Am Kassenschalter standen Angestellte in
Raumschiffuniformen mit spitzen Vulkanierohren; eine mittelalterliche Dame mit einem schlaffen
Doppelkinn wie aus Hühnerhaut knöpfte mir 30 Dollar ab und verabschiedete mich grinsend mit
dem Vulkaniergruß, der gespaltenen V-förmigen Handfläche. Ich grüßte etwas verlegen zurück.
Von der Begeisterung der anderen Besucher angesteckt amüsierte ich mich bereits, als ich durch
die schmalen Gänge mit allem nur erdenklichen Star-Trek-Klimbim – Waffen, Kommunikatoren,
Gewänder, Uniformen – zur eigentlichen Show schlenderte. Realistisch kostümierte Klingonen
und Borg gingen im Bereich auf und ab und starrten einen arttypisch an – die Besucher kreischten
vor Vergnügen und machten sich zum Trottel, indem sie für Photos vor ihnen posierten. Wie
resignierte Tiere in einem Streichelzoo ließen die Kostümierten die Begeisterung der Besucher
über sich ergehen. Schließlich gelangte ich an das Ende einer kurzen Warteschlange, und nach
wenigen Minuten wurden wir in einen kleinen Raum gebeten. Ein weißblonder Uniformierter, der
sich als Lieutenant Ford vorstellte, begrüßte uns witzig und überschwänglich, fragte nach
eventuellen Schwangerschaften und Herzleiden; da von den fünfzehn teilnehmenden Personen
keine Reaktion kam, konnte die Show beginnen. Ich blickte mich um; wir befanden uns in einem
hellgrauen Kobel, der einem Aufzug nachgebildet war. Der Aufzug plapperte Raumschiff-Nonsense,
während ich die Leute gespannt taxierte. Das schwedische Pärchen und ich waren augenscheinlich
Vegas, Baby
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