Werktags - ORF

Jazz- und Blues-Standards, natürlich, wie auf Bestellung, auch „Gloomy Sunday“. And yes,
we were a little bit in a suicidal mood.
Die Frauen hatten wir rasch durch, er sei jedes Jahr hier, meinte Jozef.
„Ich 95 zuletzt“, fügte ich an, „während der Tage der Massenmorde in Srebrenica.“
Auffällig eilig hatte er es jetzt, mir seine Vielvölkerherkunft auszubreiten. Seine Mutter, die früh
an Krebs verstorben war, sei Kärntnerin gewesen, mit teilweise kroatischen Vorfahren, sein
Vater sei Slowene, dessen Großväter jeweils Serben, beide jung in Jasenovac ermordet, ohne
die ungeborene Tochter, den ungeborenen Sohn je gesehen zu haben. Ich musste rechnen
und mir einige Nachhilfeminuten in Geschichte geben lassen, bevor ich ihn fragte, ob und wie
er seinen Urlaub fortzusetzen gedenke.
Montag
Das Video zeigt einen alten, rostigen, überwiegend weißen Ford Fiesta, dem Jozef offenbar
noch vieles zutraute. Kerstin war inzwischen sicher wieder in Regensburg, aber meine
Kurzmitteilungen beantwortete sie nicht. Ich malte mir aus, während Jozef und ich die Zelte,
die Schlafsäcke, die Campingkocher, die schlampig bepackten Rucksäcke, die Isomatten, das
von Berit Zurückgelassene (Kerstin war in dieser Hinsicht gründlicher, hatte sogar einige CDs
von mir mitgenommen) in den Kofferraum und auf die Rückbank luden, und nachdem Jozef
einen sich anbahnenden Streit mit der Campingplatz-Rezeption, die nur einen zu geringen
Bruchteil der Platzgebühr der für die ganze Woche reservierten Zeltplätze erstatten wollte, mit
einer Mischung aus charmanten und drohenden Blicken und Gesten und wohl auch mit den
richtigen Worten abgewendet hatte, ich malte mir also aus, wie sie noch auf der Heimfahrt mit
diesem Sven telefoniert und ihm den endlichen Bruch mit mir triumphierend mitgeteilt hat.
Vielleicht könnte man ja, Urlaub habe sie ja noch, gleich am Montag wieder gemeinsam skaten?
Ein unüberhörbares Loch im Auspuff und ein im gekünstelten Wiener Dialekt mich parodierendes
„Hammer‘s?“ mit sehr hellem „a“ zogen meine Gedanken zurück und vertrieben letzte Zweifel.
Mir war Jozef sehr sympathisch, er mochte mich wohl auch und wir fuhren, ohne etwas
gegessen zu haben, um halb acht los. Großmaßstäbige Straßenatlanten, die das südwestliche
Bosnien nicht unbedingt als Urlaubsland auswiesen, deswegen grob daherkamen und nur die
wichtigsten Verbindungen als blaue Autobahnen, rote Staats-, gelbe Land- und weiße
Gemeindeverbindungsstraßen zu dick und unübersichtlich zeigten, sollten uns bis zum Abend
in das ehemalige Kriegsgebiet führen. Mich trieben das Entsetzen meiner Jugend, die
eingebrannten Bilder blutüberströmter Marktplätze in Sarajevo und feixender, rauchender junger
Serben, die von CNN und vom ORF übertragen wurden, und eine merkwürdige Scham dorthin.
Vielleicht gab es noch mehr Motive. Vielleicht konstruiere ich mir das jetzt aber auch nur so,
da ich unscharfe Bilder, die letzten vom See, aus dem Beifahrerfenster heraus aufgenommen
und von den Motoren-, Auspuff- und Lou-Reed-Tönen überlagert, auf dem Fernsehschirm
sehe.
Jozef trug eine Sonnenbrille, obwohl es bewölkt war, fuhr zügig und hatte mit der „New-York“-
Scheibe von Lou Reed meinen Geschmack getroffen. Er war mir wirklich sympathisch und ich
empfand Stolz, weil ich mir sicher war, er mochte mich. Ich bin fast acht Jahre älter als er, aber
die mir sonst eigene Arroganz gegenüber Jüngeren spürte ich bei ihm nicht. Darüber war ich
erleichtert.
Über Bled, Kranj, Ljubljana, Novo Mesto und Metlika kamen wir nach Kroatien. Die zu vielen
Bilder der Fahrt sind eintönig, ich verwende die Schnelllauffunktion des Videorekorders, um
das Dunkelgelb und Graugrün der Felder und verdörrten Wiesen Südsloweniens, aber auch,
in Zwischenschnitten, Jozefs Profil, die zynischen Lippen und die gerade Stirn, zügig zu
passieren.
Die paar Stunden in Kroatien verschlief ich, weil ich zum Frühstück im Auto drei Flaschen
Bohinj. Schweigen
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