Werktags - ORF

verdauten Thunfischsandwichs; sondern wie eine bedeutende menschliche Protagonistin in einer
Star-Trek-Folge, die maßgeblich an der Rettung eines ganzen Planetensystems beteiligt war. Wir
gelangten in den Eingangsbereich, am Schalter musste ich vor der hühnerhälsigen Vulkanierin
beteuern, dass ich keine medizinische Hilfe brauchte und eine Art Revers unterschreiben, während
Lursa geduldig und schweigsam neben mir wartete. Ich schüttelte ärgerlich den Kopf. „Ihr Amis
und euer Rechtssystem“, sagte ich. Sie nickte. „Wäre nicht das erste Mal, dass das Hotel wegen
so einem Scheiß verklagt wird. Außerdem bin ich keine Amerikanerin sondern Klingonin …“
Weiter kam sie nicht. Ein pickeliger pubertierender Bursche kam auf sie zu gerannt. „Man! That’s
Lursa! Please, daddy, quick, take a picture of her!“, schrie er total überdreht, drängte sich an sie
und vergaß fast in die Kamera zu sehen, weil er von ihrem Dekolletee so hingerissen war. Der
apathische Vater knipste mit seiner Digitalkamera, Lursa starrte böse und klingonisch in die Linse.
„Schnell weg von hier, bevor noch so ein jugendlicher Wichser daherkommt. Das sind die
schlimmsten.“ Ich sah sie ungläubig an. „In diesem Aufzug gehst du auf die Straße?“, fragte ich
sie. „Das ist Vegas, Baby. Außerdem ...“, sie sah prüfend an mir herunter, „… isses auch nicht
schlimmer als mit einem Nachthemd ohne BH, oder?“ Ich errötete. Dass sie mich Baby nannte,
machte die Sache nicht besser. Warum nannten mich hier alle Baby oder Honey? Ist es ein
Kompliment, eine erwachsene Frau als hilflosen Säugling zu bezeichnen? Wir verließen das Hilton
durch die klingelnde und blinkende Spielhalle und traten auf die Straße, geohrfeigt von der brutalen
Mittagshitze. Lursa tat mir Leid in ihrem heißen Kostüm, aber sie schien es stoisch hinzunehmen.
„Ich würde ja gerne mit dir in ein Café gehen, aber so etwas haben wir hier nicht“, sagte sie
achselzuckend. Auf der Straße, dem Strip, sahen uns die Leute verwundert an, aber nicht alle.
Viele gingen vorbei, ohne von der mächtigen Klingonin und ihrer menschlichen Gefährtin mit dem
Nachthemd und den schaukelnden Brüsten Notiz zu nehmen. Nach wenigen Minuten deutete
sie mit einem Kopfnicken auf eine Rolltreppe, die in einen McDonald‘s führte. Ich nickte und wir
fuhren hinauf und betraten das Lokal. Drinnen war es eiskalt und roch nach altem, überhitztem
Fett. Ein paar Leute sahen müde auf, unappetitlich tropfende Burger in sich hineinstopfend oder
scheinbar mittels Trinkhalm fix am Trinkbecher montiert. Strohhalme sind wie zusätzliche, obligate
Mundwerkzeuge an den Mündern der Amerikaner; am dritten Tag in den Staaten begann ich
daran zu zweifeln, dass sie normal aus Gläsern trinken konnten. „Setz dich, ich bring dir eine
Cola“, wies sie mich an. Ich nahm gehorsam Platz auf einem der typisch amerikanischen, die
Wände flankierenden Sitzbänken mit roten Kunstlederbezügen und faltete die Hände. Was tat
ich hier eigentlich? Warum war ich nicht bei Clemens, sondern wartete in diesem kalten,
ungemütlichen Lokal auf eine Klingonin mit vermutlich eiskaltem Coca Cola, das ich normalerweise
gar nicht trank? Außerdem fror ich. Gänsehaut legte sich um meine Schultern wie ein schwerer
Mantel. Lursa kam mit zwei riesigen Pappbechern voll Cola und Eis und stellte einen vor mich
hin. Ich nickte dankend, stützte mich auf die Ellenbogen und sog am Strohhalm. Sie tat das
Gleiche, stöhnte genüsslich nach dem ersten Schluck, lehnte sich zurück und verschränkte die
Arme. „Na, nun zu dir. Was machst du allein in Vegas mit einem Nachthemd in einer Show, die
eine Hausnummer zu groß für dich ist?“
Ich lehnte mich zurück. Etwas an der Frage, und überhaupt an ihrem gesamten bisherigen Verhalten
mir gegenüber ließ mich stutzen, und schließlich schoss mir ein, was es war: sie stellte mir Fragen wie
ein Mann. Sie briet mich an. Ich war etwas verschreckt, beschloss aber, mitzuspielen und mir nichts
anmerken zu lassen. „Ich hab mit meinem Freund gestritten, und es im Hotel nicht mehr ausgehalten“,
sagte ich gedehnt. Sie nickte und ihre Haare wippten mit. „Dachte mir schon so was.“
„Wie heißt du eigentlich wirklich?“, fragte ich. Sie seufzte. „Katharina Manners. Ich bin aus Kiel. Vor
eineinhalb Jahren in die Staaten. Und wie du siehst ...“, sie schüttelte kokett ihre gepanzerten Schultern
und ihren Plastikbusen, „ganz groß rausgekommen.“ Ich blieb ernst. „Wieso bist du weg aus Deutschland?“
Sie zog die Brauen hoch und seufzte. „Meine Schwester war hier und hatte Probleme. Sie ist übrigens
die zweite Duras-Schwester, B‘etor, die jüngere Klingonin. Ist das nicht witzig?“ Sie lächelte kurz.
Vegas, Baby
17