Werktags - ORF

Also denkt er nach über Frauen, Autos und den Finanzmarkt, aber der interessiert ihn nicht.
Er kann ihnen nichts abgewinnen, den Säulendiagrammen, den purzelnden und steigenden
Aktienkursen. Urlaub. Urlaub findet Herr P. auch nicht sonderlich verlockend, da bekommt er
nur schmerzhafte Verstopfung, alles ist ihm fremd und meistens versteht man kein Wort. Sport:
Sport bleibt besser unerwähnt. Das Thema Sport endet in einer leidvollen, aber kurzen
Auseinandersetzung zwischen seinem schwachen Geist und seinem noch schwächeren Fleisch.
Autos: Autos imponieren Frauen. Was finden sie daran und warum hat dann er nicht mindestens
so viele Frauen wie Autos?
Herr P. hat niemals schmutzige Phantasien von Frauen und deshalb hat er nicht sonderlich
viel übrig für Autos.
Herr P. ist ein sehr ängstlicher kleiner Mann, der noch nie in einem Puff war. Es ist auch fraglich,
ob das etwas ändern würde.
Frauen sind für ihn engelsgleich, so schön, so zerbrechlich und mindestens genauso weit
entfernt. Herr P. träumt nicht von nymphomanischen Orgien, er wünscht sich, mütterlich an
einen warmen Busen gedrückt werden, er möchte Blumen verschenken und am Nachmittag
spazieren gehen, zusammen essen gehen oder ins Kino, Karten spielen, ihre Hand halten,
ihren Duft einatmen, die Luft einatmen, die sie ausgeatmet hat. Aber er kann sie nicht finden,
er kann sie nicht einmal suchen.
Draußen kann Herr P. die Maisonne sehen, die warm auf die kleinen Menschen, die dort unten
die Kreuzungen überqueren, herunterscheint. Bei ihm herrschen konstante 21 Grad, sommers
wie winters.
Unten auf der Straße bleibt tatsächlich eine junge Frau stehen. Sie sieht nach oben und winkt.
Herr P. ist sich ganz sicher, sie sieht nach oben, sieht ihn an und winkt. Unwillkürlich winkt Herr
P. zurück. Aber da ist ja die verspiegelte Fensterscheibe; sie kann ihn also gar nicht sehen,
bemerkt Herr P. und eigentlich ist er froh. Wenn sie ihn so sehen würde, wie er so dasitzt, klein
und untersetzt, ein bisschen dicklich, darüber kann auch der dunkle Anzug nicht hinwegtäuschen,
mit Schweißfüßen in den Prada-Schnürstiefeln. Das wäre ihm sehr peinlich und ihr wahrscheinlich
noch mehr.
Die junge Frau geht weiter und Herr P. öffnet den Privat-Safe seines Designer-Schreibtisches.
Da drin bewahrt er Pralinen von Mama auf, schön in glänzendes Goldpapier eingewickelt.
Gerade will er eine davon zwischen den schmalen Lippen verschwinden lassen, da denkt er
wieder an die junge Frau und wurstelt das Toffee beschämt mit den ungeschickten Fingern
wieder in das Papier ein.
Während er den Safe sorgfältig wieder verschließt, fährt der Kran einer Fensterputzkolonne
vom darunter liegenden Stockwerk zu ihm herauf. In dem Käfig steht ein junger Mann, ausgerüstet
mit einem langstieligen Putzschwamm und einem Scheibenabzieher mit Gummilamellen.
Er trägt eine rote Latzhose.
Es ist Karsten, der dringend Geld für Gras und Schallplatten braucht, um Tamara zu vergessen.
Deswegen hat er einen Job als Fensterputzer angenommen.
Da steht er, die Haare hängen ihm ins Gesicht, er hat Sonnenbrand und keinen Bock. Karsten fühlt
sich viel zu intellektuell für diese Scheiße. Er klatscht den Schwamm gegen Herrn P.s Scheibe, weil
er ja keine Ahnung hat, dass Herr P. da drinnen sitzt und ihm mit offenem Mund zusieht.
Der aber starrt ihn wie gebannt an. Ausgerechnet in diesem Moment bohrt Karsten ausgiebig
in der Nase. Fette Geldsäcke, Finanz-Arschgesichter, denkt er, schmiert den Popel an die
Scheibe und wischt sorgsam darum herum.
Proleten-Gesindel, denkt da Herr P. und haut empört mit der fleischigen Hand auf den Tisch.
Da guckt Karstens Chef nach oben, was Karsten da so treibt und der wischt den Popel besser
schnell wieder weg.
Familienglück
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