Werktags - ORF

verkehren werktags
Tobias Hagleitner
„Menü 1: Gemischter Salat – Tirolerknödel mit Kraut – Himbeercreme“ steht da auf dem Zettel,
der mit seiner pastellrosa Einfärbung die Zunge bereits mit einem visuellen Vorgeschmack auf
das Dessert zu belegen scheint. Die Fettflecken lassen die Tirolerknödel ahnen und dass diese
kulinarische Information nicht zum ersten Mal auf dem Tisch hier liegt, und nicht erst seit
kurzem.
Ich sitze in der Kantine und warte auf meine Mitarbeiter, die bald kommen sollten. Rajab und
die anderen in ihren blauen Arbeitsoveralls. „He Kleine!“, wird es dann wieder heißen, obwohl
ich weder klein noch weiblichen Geschlechts bin. Aber ich verzeihe ihnen die sprachlichen
Verfehlungen, die zum Teil auf grammatikalische Wurschtigkeit, zum Teil auf unabsichtliche
Großer-Bruder-Gefühle zurückzuführen sind.
„He Kleine“ bin ich hier nun seit meiner Einstellung vor drei Monaten. Weil ihnen mein Name
nicht wichtig ist, weil sie mir die einfachsten Tätigkeiten erklären müssen, weil mir beim Lachen
Tränen in die Augen schießen, weil ich im Gymnasium war, weil es mir peinlich ist, wenn ich
etwas falsch mache. Aber ich habe mich daran gewöhnt, es gehört dazu zu meinem neuen
Lebensabschnitt. Zu meinen so angenehm berechenbaren Tagesabläufen, die sich von einem
Wochenende zum anderen erstrecken und sich dann irgendwie wiederholen, von Montag um
acht bis Freitag um zwei, wenn wir noch ein Bier trinken gehen. Auch alle anderen Ereignisse
ordnen sich wohl strukturiert, wie es mir bisher nicht bekannt war, nach Regelmäßigkeiten und
Wiederholungen. So auch die Mittagspausen zwischen zwölf und eins. Wie jetzt. Alles zu
erwarten. Beim Essen werden wir über das Masturbieren reden, über geile Frauen oder eigentlich
Titten, über den Sohn vom Chef und Knieprobleme. Wir werden uns über die Sekretärin
amüsieren, einer wird sie gekonnt nachmachen, wie sie angerührt immer wieder Kritik
vorzubringen versucht und dabei von den Arbeitern jedes Mal wieder mit süffisantem Grinsen
auf verletzende Art nicht ernst genommen wird.
Donnerstag ist Tirolerknödeltag in der Kantine. Die sind hier so gut, dass wir bis jetzt jede
Woche mit dem rostigen Bus herknatterten, alle vier vorne nebeneinander sitzend hinter der
Windschutzscheibe mit einer Memphis im Mund und Regionalradioklängen im Ohr.
Wir sind Arbeiter, das heißt sie sind Arbeiter und „He Kleine“ darf dabei sein. Was sie sind, ist
bei mir nur ein Feeling, ein bezahltes Erlebnis, das ich betrachten und genießen kann: in einem
Kleinbus fahren, in die Kantine gehen, Hunger haben, ehrlich müde sein. Fleißig und ehrlich.
Für mich auf perverse Art romantisch, für sie stinknormal, deshalb bin ich „He Kleine“, weil ich
über so etwas nachdenke, weil ich das perverse Wort „romantisch“ verwende für stinknormale
Arbeit. Deshalb haben sie recht, mich so zu nennen. Ich arbeite auch nur vorübergehend in
der Reinigungsfirma und ich beobachte sie, beobachte nun all die Geschehnisse des
Werktagslebens der Arbeiter, meiner Kollegen.
Männer kommen in die Kantine, und zwar richtige Männer, nicht Mensaweicheier. Nein, wir
sind in einer Kantine, wo hart gekocht wird. Zum Beispiel Tirolerknödel mit ordentlich Speck,
die dann mit ordentlichem Hunger gegessen werden. Mit rumpelnden Gesten wird ordentlich
gegessen mit den Kollegen im Takt. Anständig Hunger haben, anständig essen.
Plötzlich denke ich an Playmobilmännchen mit Arbeitsgewändern und stelle mir vor, es sitzen
fünfundzwanzig solcher Männchen da, mit schwarzen, braunen und gelben Haaren, die mit
ihren Trinkbecherhaltehänden synchron Tirolerknödel hinunterrumpeln. Irgendwie wird die
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