Werktags - ORF

Die Barfrau findet es großartig, und wir blicken um uns und versuchen festzuhalten, was weiter
passiert.
Die Menschen heben die Arme, sie rufen Paul zu, er schüttet Bier in die Menge, wir alle gehören
zusammen, das Blut fließt durch unsere Adern, wir sind glücklich, weil wir Blutsbrüder sind.
Es ist ein Fest für uns alle, die anderen Menschen und Paul, die Barfrau und uns. Nur der
langhaarige Barkeeper kann das Glück nicht begreifen. Er versteht nichts von Liebe und kommt
an unseren Tisch. Dann beginnt er mit uns zu singen, aber es ist kein Singen, er schreit. Der
schöne Mensch versucht eine Antwort in Form einer Verszeile mit anmutig klingenden Worten,
der Coder skizziert eine Antwort in Form von mathematischen Formeln, es geht hin und her,
Barkeeper, Coder, schöner Mensch, Coder, Barkeeper, aber er will nicht verstehen, er kann
nicht begreifen, dass wir von Liebe reden und unsere Blutsbrüderschaft der Schönheit des
Augenblicks dient. Wir alle gehören zusammen, sagen wir zu ihm, aber der Barkeeper schüttelt
den Kopf, wir zeigen ihm Schnitte und Narben an unseren Händen, an den Pulsadern, wo
unser Blut sich vereint, aber der Barkeeper will sich nicht freiwillig bekehren zu einem Verständnis
der Dinge, die passieren, wenn Paul sich verliebt.
„Hast du noch nie jemand ritzen gesehen?“ fragt der schöne Mensch, ohne noch weiter zu
zaudern.
Der langhaarige Barkeeper sieht uns verständnislos an. Also zieht der schöne Mensch eine
Rasierklinge aus seiner Hose und die Schnitte sind kurz und fast ohne Schmerzen, das Ganze
geht so: Wir halten den Barkeeper fest, drücken die Hände aneinander, der Barkeeper wehrt
sich ein bisschen, das ist so üblich, dann wird er geritzt. Er blutet und es sieht aus, als ob er
lacht. Vielleicht weint er. Dann wird er leiser und müde. Das alles geht schnell. Wir tragen ihn
durch die singenden Menschen hindurch vor die Eingangstür und legen ihn hin. Er ist nicht
sehr schwer. Wir bleiben nicht lange. Wir sind bald wieder zurück.
Der schöne Mensch sagt: „Jetzt wird er verstehen.“
Die Liebe ist ein einzigartiges Fest.
Die Menschen tanzen. Einige schreien. Manche lachen und weinen. Sie berühren ihre Gesichter
und Körper, greifen nach ihren Getränken, Haare streichen an Wangen, Hände fingern nach
Händen, Augen fallen in Augen, fallen in Münder, Zungen berühren, ertasten, drehen sich im
Takt der Musik. Die Barfrau und Paul sehen sich an. Dann lächeln sie. Dann sagt er etwas,
sagt sie etwas, fragt er etwas, fragt sie etwas. Der Rest ergibt sich. Sie berührt sein Gesicht,
streicht ihm über die Schultern, nimmt seine Hand. An die Müdigkeit des Barkeepers wird nicht
mehr weiter gedacht.
In der Musik sind die Körper der Menschen bald zu einem einzigen Körper zusammengewachsen,
wie ein großes Tier mit unzähligen Gliedmaßen, das sich nach allen Richtungen streckt. Jemand
trägt eine Peitsche bei sich, schlägt auf uns ein, wir spielen, zerren uns an den Haaren, wir
küssen und schlagen uns gegenseitig, dann auf einzelne Teile des Tieres, das wir nun sind.
Wir schließen die Augen und sind glücklich. Das ist jetzt alles. Was wir sehen, ist die Welt und
was wir sehen, sind wir.
„Tut es weh?“, fragt der Coder den schönen Menschen, während er ihn peitscht.
„Ein bisschen.“
„Willst du, dass ich weitermache.“
„Ja, sehr.“
Die Dinge greifen ineinander, überlappen, verknoten, fangen wiederum an. Später im
abgedunkelten Licht des Lokals sind wir die letzten Gäste, es ist fast keine Zeit vergangen,
aber außer uns bleibt nichts mehr zurück. Der schöne Mensch kniet vor dem Coder und das
Uhrwerk des peitschenden Coders tickt auf seiner Haut. Dann küssen sie sich. Dann seufzt
die Barfrau. Paul ist verliebt und hat nur Augen für sie. Wir kennen das ja. Drinnen riecht es
nach abgestandenem Rauch und draußen vor der Tür liegt der langhaarige Barkeeper. Er blutet
Etwas von Paul
36