Werktags - ORF

Bohinj. Schweigen
Richard Purschwitz
Manchmal kommt es einem so vor, als habe man die Dinge, die man erlebt zu haben sich
gewiss ist, nicht wirklich erlebt, sondern geträumt, ersponnen oder jemandem vorgelogen, und
die Wirklichkeit hat sich an die vermeintliche Wahrheit dieser Dinge gewöhnt. Dann hilft ein
Blick auf Briefe, in Fotoalben, in Mailordner oder auf sonstige Erinnerungsträger, um sich zu
versichern, dass wirklich stattgefunden hat, was man im Rückblick kaum mehr für wahr hält.
So muss ich erneut die Videokassette mit der albernen Aufschrift „Bohinj 2003“ in den Rekorder
drücken, damit ich glauben kann, dass sich jene Juliwoche tatsächlich so ereignet hat, wie es
meine Erinnerung behauptet.
Mit Jozef selbst habe ich die damaligen Ereignisse nicht mehr besprochen; bereits auf der
umständlichen Rückfahrt von Janja, über Belgrad, Budapest und Wien, wo er mich bis vor die
Haustür fuhr, schwiegen wir uns über das aus, was uns auch danach verstummen ließ: kein
Wort mehr über Ejup und Mirjana, Stille zu Srecko, kein Ton zur Tokarev, zur Nacht vom 10.
auf den 11. Juli 2003. Und auch in den spärlichen Mails – zum verabredeten Treffen ist es nicht
mehr gekommen –, die seitdem zwischen Wien und Celje sprangen, sparten wir jene Woche
aus, die sich mir nun, da das Band läuft und in wackeligen Bildern, den See im Hintergrund
und alles immer zu dunkel, Jozef und Berit zufällig auf ihrem Weg zum Wasser zeigen, mit
Nachdruck als Wirklichkeit behauptet.
Eigentlich finde ich es ja albern, Videoaufnahmen vom Urlaub zu machen, und auch damals
folgte ich mehr Kerstins Wunsch. „Nimm doch die Kamera deines Vaters mit, die Erinnerungen
bleiben dann viel lebendiger als nur durch Fotos“, oder so ähnlich argumentierte sie. Im Jahr
zuvor, in Bolivien, waren wir ohne Videokamera unterwegs gewesen. Mir war das recht, sie
maulte im Nachhinein, man hätte eine Chance verpasst. Aber so ist Kerstin: schlau und simpel.
Die Kamera erwies sich jedoch unerwartet als Hilfsmittel, und nun, da ich mir immer wieder
diese ersten Bilder von Jozef und Berit ansehe, Sonntagmittag Hand in Hand, mit Waldbodenballenschritten
zum See staksend, wundere ich mich pausenlos.
Am Abend, ich wusste noch nicht, dass ich ihn zuvor unbeabsichtigt gefilmt hatte, sprachen
wir uns beide fast gleichzeitig an. Jedem war das peinliche Verlassenengesicht des anderen
aufgefallen, die hilflosen Versuche, sich zu betrinken.
Um drei war Kerstin abgereist, sie habe keinen Bock mehr, ich hätte sie schon lange genervt,
der ganze Trip nach Slowenien sei eine Schnapsidee gewesen, morgens Kraxeln, abends
Schnackseln, das funktioniere nicht, wenn die Beziehung schon bröckele, sie wolle Sven wieder
treffen, er habe ihr eine SMS geschickt, außerdem sei der Passat ihr Wagen, ich könne ja mit
dem Zug nach Wien zurück.
„Um vier ist Berit furt“, sagte Jozef in seinem Kärntnerisch, das den slawischen Akzent fast
überdeckte. Per Autostop sei sie über Bled nach Villach, das hatte sie, so Jozef, jedenfalls vor,
dann heim nach Klagenfurt. Ich habe ihn nicht nach Gründen der Trennung befragt, seine
schweigenden, traurigen Augen verboten mir das, ich war zudem selbst torkelnd. Nur was ich
auf dem Videoband sehe, und was mir Jozef auf der Fahrt nach Janja erzählte, weiß ich. Berit:
eine Frau mit Tüchern, in der Frisur, um die Jeans gewickelt, um die Handgelenke. Barfuß,
schwarzes T-Shirt, Nasenpiercing, Narbe an der Stirn. Wie viel Phantasie wird von drei dunklen
Videobandsekunden beflügelt? Ihr Lachen ein Schall, ihr Blick voller Neugier. Es muss eine
lustige Mittagsstunde gewesen sein vor dem nachmittäglichen Streit.
Zwei Verlassene in der Sonntagnacht an der Bar der Campingplatz-Kneipe am Bohiner See
bei Ukanc. Selbst als Klischee zu peinlich. Die schlechte Band mit der bemühten Sängerin gab
Bohinj. Schweigen
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