Werktags - ORF

Immer werktags
Harald Kittler
Immer werktags beschlief er die Kriegswitwe, die nebenan wohnte und deren Mann nicht aus
Russland zurückgekehrt war. Immer werktags um sechs, bevor er zur Arbeit ging, nahm er
sich noch eine Viertelstunde Zeit für die Kriegswitwe nebenan, während seine Frau, die er als
Soldat auf dem Rückmarsch in Slowenien kennen gelernt und nach Wien mitgenommen hatte,
noch im Ehebett schlief. Kurz vor sechs stand die Kriegswitwe auf, öffnete ihre Wohnungstüre
und ließ sie einen Spalt breit offen, damit er eintreten konnte, ohne Lärm zu machen. Stumm
schlüpfte er zu ihr in das warme Bett. Manchmal, wenn es ihr zu laut wurde, ermahnte sie ihn
leiser zu sein, sonst würde er noch das ganze Haus wecken. Immer werktags, außer wenn
er krank war, was sehr selten der Fall war, verließ er um viertel sieben die Wohnung der
Kriegswitwe und ging zur Arbeit.
Wenn er abends nach Hause kam zu seiner Frau und seiner zweijährigen Tochter war er
mürrisch und sprach nicht viel. Er ging früh zu Bett, da er bereits um halb sechs wieder
aufstehen musste, denn um sechs besuchte er vor der Arbeit noch für eine Viertelstunde die
kinderlose Kriegswitwe nebenan. Alle anderen Mieter sprachen darüber, nur seine Frau wusste
lange nichts davon, denn niemand im Haus sprach mit der Frau, die er aus dem Krieg
mitgebracht hatte, mehr als die Höflichkeit gebot. An einem Werktag erhängte sich seine Frau
im Schlafzimmer, während die zweijährige Tochter in der Küche auf dem Fußboden aus Linoleum
spielte. Die Zweijährige stand im Schlafzimmer vor ihrer von der Decke baumelnden toten
Mutter, deren Zunge aus dem Mund quoll, und rief nach ihr. Ein Nachbar schnitt die Frau vom
Lusterhaken ab und brachte das Mädchen zur nebenan wohnenden Kriegswitwe, die ihr Kakao
kochte und sich um sie kümmerte, bis ihr Vater aus der Arbeit kam und sie mitnahm.
Im Jahr darauf wurde die Kriegswitwe seine Frau und er konnte nun werktags eine Viertelstunde
länger schlafen, bevor er in die Arbeit ging. Er ging immer eine Dreiviertelstunde zu Fuß zur
Arbeit, bis er sich eines Tages einen weißen VW Käfer leisten konnte. Seine nun fünfjährige
Tochter, die jetzt zu seiner Frau „Mama“ sagte, durfte sogar mit ihm auf dem Fahrersitz des
neuen Autos sitzen, doch er verbot ihr den glatten Schaltknüppel, den das Mädchen so gerne
berührt hätte, in die Hand zu nehmen. Er hatte den weißen VW Käfer fast zehn Jahre lang und
fuhr damit mehr als hundertfünfzigtausend Kilometer, bevor er ihn durch ein neueres, rotes
Modell ersetzte. Mit dem roten VW Käfer, der eine breitere Heckscheibe hatte als das alte
Modell und mehr PS, fuhren sie nach Italien an den Gardasee, nach Podersdorf an den
Neusiedler See und nach Mariazell, wo die kinderlose Kriegswitwe in der Basilika betete und
eine Kerze anzündete.
Auf der Rückfahrt von Mariazell wurde der Tochter am Rücksitz des roten VW Käfers so
schlecht, dass sie sich übergeben musste. Sie weinte und die kinderlose Kriegswitwe, zu der
sie Mama sagte, sah sie ernst an. Als er erfuhr, dass seine siebzehnjährige Tochter schwanger
war, schlug er sie zweimal ins Gesicht, bis ihre Lippe blutete.
An einem Samstag gebar die Siebzehnjährige einen Sohn, während ihr Vater im neuen
Schwarzweißfernseher das Weltmeisterschaftsendspiel zwischen England und Deutschland
in Wembley sah und seine Frau in der Küche bügelte. Einige Monate vorher heiratete die
siebzehnjährige Schwangere den neunzehnjährigen Tischlerlehrling, Vater ihres Kindes, am
Standesamt in Wien-Margareten. Das Brautpaar wurde vom Vater der Braut mit dem roten
VW Käfer zum Standesamt gebracht und saß auf der Rückbank, während die kinderlose
Kriegswitwe auf dem Beifahrersitz stumm und ängstlich den Verkehr beobachtete. Einmal
musste der rote VW Käfer die Fahrt unterbrechen, da der Schwangeren übel wurde. Sie stieg
aus und übergab sich. Das zähe Erbrochene tropfte über die Kante eines gusseisernen Kanals
Immer werktags
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