Werktags - ORF

nur die Autobusse fahren immer im Kreis. Paul ist auf dem Weg zu seinem Arbeitsplatz. Dort
setzt er sich vor seinen Computer, acht bis fünf Uhr, programmiert einen Code und beginnt
ein Rädchen in einem größeren Rädchen zu sein, das ein Teil von einem Rad ist, das ein großes
Rad dreht, tack und tack. Über seinem Schreibtisch hängt eine leise tickende Uhr.
Wir sehen Paul an und jetzt kommt das, was passiert.
Der Wecker klingelt, es ist kurz vor sieben Uhr und in der Welt, die rund um Paul herum existiert,
geschehen Dinge gleichzeitig und überall, was soll man schon sagen, wir sind hier nicht in
Afghanistan oder Tokio, aber vieles ist möglich und wir wissen nicht, was sonst noch alles
passiert. In der Wüste Gobi verdurstet in diesem Augenblick ein chinesisches Pferd, in Panama
fällt ein Tautropfen von einem Blumenblatt, das sich in die Sonne dreht, hier oder dort, irgendwo
im selben Augenblick auf dem großen Ozean schwimmt ein kleines Boot, darin stechen sich
zwei Feinde gegenseitig Messer ins Herz und fallen sich sterbend um den Hals, hier oder dort,
irgendwo im selben Augenblick weint ein allein gelassenes Kind und ein alter, fast schon
erblindeter Mann am anderen Ende der Welt hört ein leises Geräusch. Er setzt sich seine Brille
auf und sieht, wie die Welt vor seinen Augen verschwimmt.
Paul öffnet die Augen und betrachtet die Welt.
Es ist ein Tag wie andere auch, acht bis fünf, die Uhr tickt leise, er sitzt an seinem Arbeitsplatz
programmiert einen Code, alles hier, alles überall und die Welt, in der wir Paul sehen, ist nur
ein Teil von einem Rad, das ein großes Rad dreht. Vor seinem Computer sitzend kann Paul
uns nicht sehen, aber er weiß, dass es uns gibt. Erst später, gegen fünf Uhr, erst wenn er
aufsteht, wenn er wieder in den Bus steigt und der Abend beginnt, werden wir uns treffen, erst
wenn er in das nächstgelegene Lokal geht, um etwas zu trinken, ein Bier vielleicht, um etwas
rauchen, ein, zwei Zigaretten vielleicht. Jetzt ist es fast schon so weit. Wir warten nur noch
auf ihn.
Paul weiß, dass es uns gibt.
Später in dem Lokal setzt er sich an einen der hinteren Tische. Noch ist nichts passiert. Wir
sind seine Freunde, wir gehören zu Paul, aber noch sieht er uns nicht. Er blickt durch das
Lokal und sieht einige Tischgruppen und eine Theke, hinter der eine Barfrau und ein langhaariger
Barkeeper stehen, einige Gäste, fünf oder sechs, die herumsitzen und etwas tun. Leise Musik
rinnt aus den Musikboxen über die Wände, tropft auf den Fußboden, füllt dessen Ritzen,
verschwimmt. Er spürt die Müdigkeit, tack und tack, aber alles kann sich ändern, von einem
Tag, einem Moment auf den anderen, jeden Tag, jeden Moment. Wir wissen, bald ist es soweit.
Paul bläst den Rauch seiner Zigarette langsam zwischen den Lippen hervor. Er legt den Kopf
in den Nacken und sieht zu wie der Zigarettenrauch höher steigt. Er macht die Augen einen
Moment zu und man kann sich vorstellen, was sonst noch alles passiert. Ein kanadischer
Braunbär kratzt sich hinter dem Ohr, irgendwo, hier oder dort, ein Flusskrokodil öffnet gelangweilt
das Maul, irgendwo hoch in den Bergen fällt ein einzelner Regentropfen steil aus dem Himmel
herab und zwinkert ein kreisender Adler seiner Beute von weitem schon zu. Dann geht alles
sehr schnell. Plötzlich steht die Barfrau vor Paul an seinem Tisch.
„Willst du bestellen?“
Wörter und Stimmen, greifen, die Barfrau, vermischen, die Bar, Gedanken, sieht er, ist es,
sehen wir, alles wie, zwischen uns, und Gestrüpp. Paul sieht sie an. Wir spüren, dass in seiner
Welt etwas passiert.
„Paul?“
Etwas.
„Paul?“
Passiert.
„Hörst du uns zu?“
Stimmen und Wörter greifen ineinander, vermischen Gedanken, sieht er die Barfrau, sehen wir
Etwas von Paul
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