Werktags - ORF

zusammen, was soll man schon sagen, wie Blutsbrüder, Paul ist einer von uns. Er ist einer wie
wir.
„Ja?“, fragt die Barfrau.
„Ja“, sagt Paul, „genauso ist das.“
Jetzt weiß die Barfrau es auch. Dann bringt sie uns Whiskey, Gläser, Cola und Bier an unseren
Tisch, weil wir ein Fest feiern: Es ist etwas mit Liebe passiert, wir haben uns wieder getroffen,
wir Blutsbrüder, und die Barfrau weiß jetzt, wer wir sind. Das sind einige Gründe. Paul stellt
es sich vor. Draußen wird es langsam dunkel, die Straßen werden ruhiger und die Busse fahren
irgendwann leer durch die Stadt. Unser Lokal aber ist jetzt voller Leben, Menschen kommen
und gehen und die Musik wird lauter, mischt sich mit ihren Stimmen, rinnt durch ihre Gesichter,
tropft in ihre Gläser, während ein Gesicht mit dem anderen spricht. Wir trinken Whiskey mit
Cola, nehmen dazwischen einen Schluck Bier. Der Abend hat gerade erst begonnen und wir
wissen noch nicht, was sonst noch alles passiert. Die Barfrau steht hinter der Theke. Manchmal
lächelt sie, manchmal blickt sie zu uns herüber. Wir sehen Paul und er sieht nur sie. Sie weiß,
wer wir sind.
„Wir werden jetzt etwas erleben“, sagt der schöne Mensch.
Der Coder sagt: „Wir werden ein bisschen Schönheit und Chaos verbreiten.“
Dann hält der schöne Mensch dem Coder die Whiskeyflasche über den Mund und denkt der
Coder an Prädikatenlogik und die nichteuklidische Geometrie, während er trinkt. Er fühlt sich
der Weltformel sehr nahe und der Rest der Whiskeyflasche entleert sich in einem Zug. Dann
beginnt der schöne Mensch zu sprechen und findet passende Wörter, um die Freundschaft
der Liebe, die Liebe der Freundschaft zu beschreiben. Wir sehen Paul und Paul sieht die
Barfrau. Sie findet es wunderbar, was hier passiert. Es ist unglaublich romantisch. Wir bestellen
noch Whiskey und Bier.
„Ja“, sagt Paul, „genauso ist das.“
Er ist jetzt betrunken und glücklich, trinkt sein Glas aus, steigt auf seinen Sessel, dann auf
unseren Tisch. In der Welt, in der wir Paul sehen, passieren Dinge gleichzeitig und überall,
irgendwo, hier und dort, aber wir betrachten nur noch Paul und die Barfrau und sehen nichts
weiter, die Wüste Gobi, Panama, der große Ozean, ein Flusskrokodil und ein weinendes Kind,
was soll man schon sagen, ein alter, fast schon erblindeter Mann am anderen Ende der Welt
setzt sich seine Brille auf und sieht, wie die Welt vor seinen Augen verschwimmt.
„Das sind meine Freunde“, sagt Paul auf dem Tisch stehend, „wir sind wie Blutsbrüder, wir
feiern ein Fest.“
Wir prosten Paul zu und er beginnt, vor uns zu singen. Die Menschen an den anderen Tischen
drehen die Köpfe, sie lachen und sehen Paul an. Auf dem Tisch stehend, mit ausgebreiteten
Armen singt er von den Augen der Barfrau, der Schönheit ihrer Wangen, ihrer Lippen, dem
Duft ihrer Haut. Er sieht die Barfrau und die Barfrau sieht ihn. Jetzt weiß sie, dass er sie liebt.
Es fehlt nur noch ein Chor, der mit einstimmt, weshalb der Coder sein Bier austrinkt, durch
die Tischgruppen geht und die Arme wie Paul hebt, damit die Menschen mit ihm zu singen
beginnen, in mehreren Chören, in Variationen, in Männer- und Frauenstimmen geteilt und alle
verstehen, wie sehr die Liebe dem Wesen der Barfrau entspricht. Der Coder steht zwischen
den Menschen, dirigiert nach einem mathematisch-musikalischen Takt und die Menschen sind
glücklich. Wir bestellen bei der Barfrau noch mehr Whiskey und Bier. Als sie an den Tisch
kommt, streckt Paul eine Hand nach ihr aus. Er berührt ihre Finger, zieht sie zu sich hinauf.
Dann steht sie vor ihm. Sie atmet ein und atmet aus. Er spürt sie ganz nah.
Das alles passiert jetzt.
„Ja?“, fragt die Barfrau.
Wir sehen Paul. So ist das. Wir sehen uns an.
„Ja“, sagt Paul, „genauso ist das.“
Etwas von Paul
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