2014-01

MUY FRIO
von Gerhard Klaus
Tagelöhner in Tripolis warten auf Arbeit
Autorenfoto
Sanft setzt die Maschine zur Landung an, Malaga mit
frühlingshaften Temperaturen liegt hinter uns. An
diesem 4. April im Jahre 2013 schlägt uns ein eisiger
Wind beim Verlassen der Maschine in Weeze ins Gesicht.
Verhuscht eilen Passagiere die Gangway hinunter, drängeln
sich im engen Bus und warten auf die Abfahrt in die hoffentlich
wärmere Ankunfthalle.
Mittendrin steht er da, ein junger, nett aussehender
Spanier, eingekeilt zwischen letzten versprengten Fußballfans
von Borussia Dortmund, die ihrer Mannschaft
in Malaga nicht zum Sieg verhelfen konnten, und mir.
Kältebibbernd spricht er sein „muy frio“ aus und ich
kann ihm auf deutsch nur zaghaft antworten, dass es auch
noch kälter hätte sein können. Kein wirklicher Trost, er
wird es nicht verstanden haben, er spricht kein Deutsch
und ich kein Spanisch. Rumpelnd rollt der Bus die wenigen
Meter bis zur Ankunfthalle, zischend öffnen sich
die Türen, speien eilige Leute aus, die sich schnell zum
Gepäckband drängen. Rasch poltern auch schon bald die
ersten Koffer auf dem Band herbei und schon wieder
steht der Spanier, diesmal in Begleitung einer etwas älteren
Frau, Mutter, Schwester oder Tante oder wer weiß
wer auch immer, neben mir. Er hat sich seine Koffer
schon geschnappt, als mir seine Begleiterin kurz erläutert
„trabajo, he is coming for work“.
Also arbeiten will er hier, der junge Mann, hat vielleicht
schon eine Stelle oder sucht gar noch eine.
Wie auch immer, ich weiß es nicht, werde es auch niemals
wissen, denn schon eilt er dem Ausgang entgegen, wirft mir
schnell noch einen Blick zu, den ich gerade noch mit ausgestrecktem
Arm und erhobenem Daumen beantworten kann.
Eine kleine Geste soll Mut machen, Respekt zeigen.
Anschließend auf der Autobahn rollen die Räder in
Richtung Heimat, ruhiger Verkehr durchströmt graue,
flache Landschaften. Gedanken schweifen und aus dem
Dunst der Vergangenheit aufsteigend ist es auf einmal ganz
nahe: mein eigenes muy frio Erlebnis.
Frühmorgens an diesem 2. Januar im Jahr 1980 gehe ich
begleitet von Frau und Sohn mit Koffern bepackt durch die
Abflughalle am Frankfurter Flughafen. Felix ist noch keine
4 Jahre alt. Orientierungslos fällt der erste Blick auf die gewaltige,
ewig ratternde Anzeigentafel, zentraler Punkt der
Abflughalle. Danach findet sich der Weg zum Schalter der
Lybian Arab Airlines, ich gebe meine Koffer ab.
Weiter geht’s zügig zur Passkontrolle, es folgen Abschiedsszenen,
Küsse, Umarmungen, ich gehe den nun
folgenden Weg allein. Ein paar Schritte den gläsernen
Gang hinunter durchdringt mein Auge mehrere Glaswände,
unscharf, grünlich weichgezeichnet stehen Frau und
Kind hinter diesen Wänden. Blicke treffen sich, Trennung
wird offenbar und festgeklammert an der Mutter fängt
Felix plötzlich hemmungslos an zu weinen. Mir rutscht
das Herz in die Hose, der Magen ist flau, das Bild brennt
sich ein, Januarkälte kriecht unter die Jacke. Es bleibt ein
32 durchblick 1/2014