Lauros y palmas, de Amadeo Burdeos, sdb - Hispania Martyr

lentísimo señor General, hijo predilecto de Navarra y espejo de verdaderos
caballeros cristianos.
Azotaban por otra parte el éter nubes de mentiras lanzadas a granel por
todas las radios de la Patria, por todas las radios del mundo; pero zigzagueaban
en esas nubes rayos de luz que nos descubrían la más espantosa verdad.
En la zona roja se destruían los templos de Dios; los incendios del 31 no eran
más que las primeras antorchas de la procesión más gigantesca y sacrilega que
hayan visto los siglos; se ultrajaban las vírgenes del Señor; jalonaban las
carreteras montones de cadáveres de los mejores hijos de la Iglesia y de la
Patria; se daba caza al sacerdote y al religioso como a las alimañas del bosque.
Era la guerra a Dios,
La Iglesia quedó sorprendida. Ella no había preparado el Movimiento; ella
estaba al margen de su estallido cercano. Es verdad que se mascaba el aire
de guerra, es verdad que el ambiente nacional era irrespirable, es verdad que la
amenaza y el ultraje saltaba al hogar de las personas de bien y que se presentaba
retadora en cada calle; pero la Iglesia seguía tranquila en su largo viacrucis,
iluminando las almas, siempre dispuesta a apurar hasta las heces el
cáliz de amargura que le ofrecía en su agonía espantosa el ángel de España.
Me sorprendieron los primeros días del Alzamiento Nacional convaleciente
de una seria enfermedad. El cariño de los que me rodeaban procuró ahorrarme
toda impresión de dolor y de tristeza; pero un día advertí una marcada señal
de inteligencia en mis hermanos e inquirí con viveza la causa. Me respondieron
dos sollozos. «Los rojos han asesinado en Valencia a don José Calasanz.»
Callé, recogí mi espíritu, recé breve oración, elevé los ojos al cielo y
dije: «Feliz de él.»
La guerra se hizo larga, y su largura acució nuestras ansias por saber la
suerte de los otros hermanos.
¡Valencia, tierra de fertilidad, de belleza, de pasión, de piedad, de Eucaristía;
tierra de santos, de misioneros y del Mártir Vicente; nunca se podrán repetir
de ti con más razón las palabras del romancero: «Valencia, Valencia,
muchos quebrantos vinieron sobre ti.» Pero sobre todos tus quebrantos flota,
como una estrella en el mar del firmamento, la corona inmarcesible y refulgente
de tus mártires.
Dios ha querido escribir con la sangre de una pléyade de tus mejores hijos
el otro Peristephanon tan grande y glorioso como el que escribieron Prudencio
y Fortunato. Dios ha querido miniar con un trazo purpúreo una de las páginas
más bellas de la Historia de la Iglesia.
A muchas jornadas de lejanía te contemplábamos subir jadeante la montaña
de tu dolor, y vibrábamos con tus penas y tus glorias.
Vibraba sobre todo tu santo Arzobispo, a quien si no dio el Señor el martirio
instantáneo de la sangre, le dio el largo martirio del espíritu: en la angustia
torturadora de todos los rumores, en las lágrimas de todas las tristezas, no
teniendo la suerte de morir con sus hijos ni de poderlos consolar con su presencia,
elevando de continuo los brazos a Dios, como otro Moisés, para que Él
sostuviera el valor de los que luchaban en la arena y abreviara los días tremendos
de la prueba.
El Señor ha dispuesto concederle una vigorosa ancianidad para que le
rodeen con mayor cariño los hijos y hermanos de los Mártires y se le ofrezcan
decididos a ser, no sólo buenos cristianos, sino verdaderos apóstoles, que a
tanto nos obliga la nobleza de los muertos.
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