Arturo y Carlota Pérez-Reverte El Capitán Alatriste - allsalvador2009

salía y entraba en la vaina sin dificultad, y se puso la capa que aquella misma tarde le
había prestado Don Francisco. Lo de la capa, amén de que estábamos en marzo y las
noches no eran para afrontarlas a cuerpo limpio, tenía otra utilidad: en aquel Madrid
peligroso, de calles mal iluminadas y estrechas, esa prenda era muy práctica a la hora de
reñir al arma blanca. Terciada al pecho o enrollada sobre el brazo izquierdo, servía
como broquel para protegerse del adversario; y arrojada sobre su acero, podía
embarazarlo mientras se le asestaba una estocada oportuna. A fin de cuentas, lo de jugar
limpio cuando iba a escote el pellejo, eso era algo que tal vez contribuyera a la
salvación del alma en la vida eterna; pero en lo tocante a la de acá, la terrena, suponía,
sin duda, el camino más corto para abandonarla con cara de idiota y un palmo de acero
en el hígado. Y Diego Alatriste no tenía ninguna maldita prisa.
El farol daba una luz aceitosa al portillo cuando el capitán golpeó cuatro veces, como le
había indicado Saldaña. Después de hacerlo desembarazó la empuñadura de la espada y
mantuvo atrás la mano siniestra, cerca del pomo de la vizcaína. Al otro lado se oyeron
pasos y la puerta se abrió silenciosamente. La silueta de un criado se recortó en el
umbral.
–¿Vuestro nombre?
–Alatriste.
Sin más palabras el fámulo se puso en marcha, precediéndolo por un sendero que
discurría bajo los árboles de una huerta. El edificio era un viejo lugar que al capitán le
pareció abandonado. Aunque no conocía demasiado aquella zona de Madrid, próxima al
camino de Hortaleza, ató cabos y creyó recordar los muros y el tejado de un decrépito
caserón que alguna vez había entrevisto, de paso.
–Aguarde aquí vuestra merced a que lo llamen.
Acababan de entrar en un pequeño cuarto de paredes desnudas, sin muebles, donde un
candelabro puesto en el suelo iluminaba antiguas pinturas en la pared. En un ángulo de
la habitación había un hombre embozado en una capa negra y cubierto por un sombrero
del mismo color y anchas alas. El embozado no hizo ningún movimiento al entrar el
capitán, y cuando el criado –que a la luz de las velas se mostró hombre de mediana edad
y sin librea que lo identificara– se retiró dejándolos solos, permaneció inmóvil en su
sitio, como una estatua oscura, observando al recién llegado. Lo único vivo que se veía
entre la capa y el sombrero eran sus ojos, muy negros y brillantes, que la luz del suelo
iluminaba entre sombras, dándoles una expresión amenazadora y fantasmal. Con un
vistazo de experto, Diego Alatriste se fijó en las botas de cuero y en la punta de la
espada que levantaba un poco, hacia atrás, la capa del desconocido. Su aplomo era el de
un espadachín, o el de un soldado. Ninguno cambió con el otro palabra alguna y
permanecieron allí, quietos y silenciosos a uno y otro lado del candelabro que los
iluminaba desde abajo, estudiándose para averiguar si se las habían con un camarada o
un adversario; aunque en la profesión de Diego Alatriste podían, perfectamente, darse
ambas circunstancias a la vez.
–No quiero muertos –dijo el enmascarado alto.
Era fuerte, grande de espaldas, y también era el único que se mantenía cubierto, tocado
con un sombrero sin pluma, cinta ni adornos. Bajo el antifaz que le cubría el rostro
despuntaba el extremo de una barba negra y espesa. Vestía ropas oscuras, de calidad,
con puños y cuello de encaje fino de Flandes, y bajo la capa que tenía sobre los
hombros brillaban una cadena de oro y el pomo dorado de una espada. Hablaba como
quien suele mandar y ser obedecido en el acto, y eso se veía confirmado por la
deferencia que le mostraba su acompañante: un hombre de mediana estatura, cabeza
redonda y cabello escaso, cubierto con un ropón oscuro que disimulaba su