Arturo y Carlota Pérez-Reverte El Capitán Alatriste - allsalvador2009

IX. LAS GRADAS DE SAN FELIPE
Después de aquella noche toledana hubo unos días de calma. Pero como Diego Alatriste
seguía empeñado en no salir de la ciudad ni esconderse, vivíamos en perpetua vigilia,
cual si estuviéramos en campana. Mantenerse vivo, descubrí durante esos días, da
muchas más fatigas que dejarse morir, y requiere los cinco sentidos. El capitán dormía
más de día que de noche, y al menor ruido, un gato en el tejado o un peldaño de madera
que crujiese en la escalera, yo me despertaba en mi cama para verlo en camisa,
incorporado en la suya con la vizcaína o una pistola en la mano. Tras la escaramuza del
Portillo de las Ánimas había intentado mandarme una temporada de vuelta con mi
madre, o a casa de algún amigo; pero dije que no pensaba abandonar el campo, que su
suerte era la mía, y que si yo había sido capaz de dar dos pistoletazos, igual podía dar
otros veinte, si se terciaba. Estado de ánimo que reforcé expresando mi decisión de
fugarme, fuera cual fuese el lugar a donde me enviara. Desconozco si Alatriste apreció
mi decisión o no lo hizo, pues ya he contado que no era hombre aficionado a expresar
sus sentimientos. Pero logré, al menos, que se encogiera de hombros y no volviera a
plantear el asunto. Por cierto que al día siguiente encontré sobre mi almohada una buena
daga, recién comprada en la calle de los Espaderos: mango damasquinado, cruz de acero
y una cuarta larga de hoja de buen temple, fina y con doble filo. Una daga de esas que
nuestros abuelos llamaban de misericordia, pues con ellas solía rematarse,
introduciéndolas por resquicios de la armadura o la celada, a los caballeros caídos en
tierra durante un combate. Aquel arma blanca fue la primera que poseí en mi vida; y la
conservé con mucho aprecio durante veinte años hasta que un día, en Rocrol, tuve que
dejarla clavada entre las junturas del coselete de un francés. Que no es, por cierto, mal
fin para una buena daga como ésa.
Mientras nosotros dormíamos con un ojo abierto y recelábamos hasta de nuestras
sombras, Madrid ardía en fiestas con la venida del príncipe de Gales, acontecimiento
que ya era oficial. Siguieron días de cabalgatas, saraos en el real Alcázar, banquetes,
recepciones, máscaras, y una fiesta de toros y cañas en la Plaza Mayor que recuerdo
como uno de los espectáculos más lucidos que en su género conoció el Madrid de los
Austrias, con los mejores caballeros de la Corte –entre ellos nuestro joven Rey–,
corriendo cañas y alanceando toros de Jarama en un alarde de apostura y valor. Ésta de
los toros era, como lo sigue siendo hoy en día, fiesta favorita del pueblo de Madrid y de
no pocos lugares de España; y el propio Rey y nuestra bella reina Isabel, aunque hija del
gran Enrique IV el Bearnés y por tanto francesa, salían muy aficionados. Mi señor el
Cuarto Felipe, cual resulta sabido, era galán jinete y buen tirador, aficionado a la caza y
a los caballos –una vez perdió uno matando en una sola jornada tres jabalíes con su
propia mano–, y así lo inmortalizó en sus lienzos Don Diego Velázquez, igual que en
verso hiciéronlo muchos autores y poetas, como Lope, Don Francisco de Quevedo, o
Don Pedro Calderón de la Barca en aquella comedia célebre, La banda y la flor:
¿Diré qué galán bridón,
calzadas botas y espuelas,
airoso el brazo, la mano
baja, ajustada la rienda,