Arturo y Carlota Pérez-Reverte El Capitán Alatriste - allsalvador2009

–Mano dura –sugería Vicuña, cerrando el único puño que le quedaba–. Esos herejes
sólo entienden que se les asiente bien la mano dura... ¡Así agradecen la hospitalidad del
Rey nuestro señor!
Asentían circunspectos los contertulios, entre ellos dos presuntos veteranos de fieros
bigotes que no habían oído un arcabuzazo en su vida, dos o tres ociosos, un estudiante
de Salamanca de capa raída, alto y con cara de hambre llamado Juan Manuel de Parada,
o de Pradas, un pintor joven recién llegado a la Corte y recomendado a Don Francisco
por su amigo Juan de Fonseca, y un zapatero remendón de la calle Montera llamado
Tabarca, conocido por ejercer la jefatura de los llamados mosqueteros: la chusma teatral
o público bajo que seguía las comedias en pie, aplaudiéndolas o silbándolas, y decidía
de ese modo su éxito o fracaso. Aunque villano y analfabeto, el tal Tabarca resultaba
hombre grave, temible, que se las daba de entendido, cristiano viejo e hidalgo venido a
menos –como casi todo el mundo– y era, debido a su influencia entre la gentuza de los
corrales, halagado por los autores que buscaban darse a conocer en la Corte, e incluso
por algunos que ya lo eran.
–De todos modos –terciaba Calzas, con guiño cínico–. Dicen que la legítima del valido
no hace ascos a la hora de tomar varas. Y Buckingham es buen mozo.
Se escandalizaba el Dómine Pérez:
–¡Por Dios, señor Licenciado!... Repórtese vuestra merced. Conozco a su confesor, y
puedo asegurar que la señora doña Inés de Zúñiga es mujer piadosa, y una santa.
–Y entre santa y santa –repuso Calzas, procaz– a nuestro Rey se la levantan.
Reía, atravesado y guasón, viendo al Dómine hacerse cruces mientras echaba miradas
temerosas de soslayo. Por su parte, el capitán Alatriste le dirigía fieras ojeadas de
censura por hablar con semejante desahogo en mi presencia, y el pintor joven, un
sevillano de veintitrés o veinticuatro años, simpático, con mucho acento, llamado Diego
de Silva, nos observaba a unos y otros como preguntándose dónde se había metido.
–Con er permiso de vuesa mersede... –empezó a decir, tímido, levantando un dedo
índice manchado de pintura al óleo.
Pero nadie le hizo mucho caso. A pesar de la recomendación de su amigo Fonseca, Don
Francisco de Quevedo no olvidaba que el joven pintor había ejecutado nada más llegar a
Madrid un retrato de Luis de Góngora, y aunque no tenía nada contra el mozo,
procuraba hacerle purgar semejante pecado con unos pocos días de ninguneo. Aunque la
verdad es que muy pronto Don Francisco y el joven sevillano se hicieron asiduos, y el
mejor retrato que se conserva del poeta es, precisamente, el que hizo después aquel
mismo joven. Que con el tiempo también fue muy amigo de Diego Alatriste y mío,
cuando ya era más conocido por el apellido de su madre: Velázquez.
En fin. Les contaba que, tras el infructuoso intento del pintor por intervenir en la
conversación, alguien mencionó la cuestión del Palatinado, y todos se enzarzaron en una
animada discusión sobre la política española en Centroeuropa, donde el zapatero
Tabarca echó su sota de espadas con todo el aplomo del mundo, opinando sobre el
duque Maximiliano de Baviera, el Elector Palatino y el Papa de Roma, quienes tenía por
probado se entendían bajo cuerda. Terció uno de los presuntos miles gloriosus, que
aseguraba poseer noticias frescas sobre el asunto, suministradas por un cuñado suyo que
servía en Palacio; y la conversación quedó interrumpida cuando todos, salvo el Dómine,
se inclinaron sobre la barandilla para saludar a unas damas que pasaban en carricoche
descubierto, sentadas entre faldas, brocados y guardainfantes, camino de las platerías de
la Puerta de Guadalajara. Eran tusonas, o sea, rameras de lujo. Pero en la España de los
Austrias, hasta las putas se daban aires.