Arturo y Carlota Pérez-Reverte El Capitán Alatriste - allsalvador2009

apareció tras el tapiz Su... –Alatriste miró de soslayo al inquisidor, que permanecía
impasible como si nada fuera con él– Su Paternidad. También eso pudo influir en mi
decisión de respetar la vida a los ingleses.
–Habíais cobrado buen dinero por no respetarla.
–Cierto –el capitán echó mano al cinto–. Y helo aquí.
Las monedas de oro rodaron sobre la mesa y quedaron brillando a la luz del candelabro.
Fray Emilio Bocanegra ni siquiera las miró, como si estuvieran malditas. Pero el
enmascarado alargó la mano y las fue contando una a una, colocándolas en dos
pequeños montones junto al tintero.
–Faltan cuatro doblones –dijo.
–Si. A cuenta de las molestias. Y de haberme tomado por un imbécil.
El dominico rompió su inmovilidad con ademán de cólera.
–Sois un traidor y un irresponsable –dijo, vibrándole el odio en la voz–. Con vuestros
inoportunos escrúpulos habéis favorecido a los enemigos de Dios y de España. Todo
eso lo purgaréis, os lo prometo, con las peores penas del infierno; pero antes lo pagaréis
bien caro aquí, en la tierra, con vuestra carne mortal –el término mortal parecía serlo
aún más en sus labios fríos y apretados–... Habéis visto demasiado, habéis oído
demasiado, habéis errado demasiado. Vuestra existencia, capitán Alatriste, ya no vale
nada. Sois un cadáver que, por algún extraño azar, todavía se sostiene en pie.
Desinteresado de aquella amenaza espantosa, el enmascarado echaba polvos para secar
la tinta del papel. Después dobló y guardó lo escrito, y al hacerlo Alatriste volvió a
entrever el extremo de una cruz roja de Calatrava bajo su ropón negro. Observó que
también se guardaba las monedas de oro, aparentemente sin recordar que parte de ellas
habían salido de la bolsa del dominico.
–Podéis iros –le dijo a Alatriste, tras mirarlo como si acabara de recordar su presencia.
El capitán lo miró, sorprendido.
–¿Libre?
–Es una forma de hablar –terció fray Emilio Bocanegra, con una sonrisa que parecía una
excomunión–. Lleváis al cuello el peso de vuestra traición y nuestras maldiciones.
–No embarazan mucho tales pesos –Alatriste seguía mirando al uno y al otro, suspicaz–
.. . ¿Es cierto que puedo marcharme así, por las buenas?
–Eso hemos dicho. La ira de Dios sabrá dónde encontraros.
–La ira de Dios no me preocupa esta noche. Pero vuestras mercedes sí.
El enmascarado y el dominico se habían puesto en pie.
–Nosotros hemos terminado –dijo el primero.
Alatriste escrutaba la faz de sus interlocutores. El candelabro les imprimía, desde abajo,
inquietantes sombras.
–No me lo creo –concluyó–. Después de haberme traído aquí.
–Eso –zanjó el enmascarado– ya no es asunto nuestro.
Salieron llevándose el candelabro, y Diego Alatriste tuvo tiempo de ver la mirada
terrible que el dominico le dirigió desde el umbral antes de meter las manos en las
mangas del hábito y desaparecer como una sombra con su acompañante. De modo
instintivo, el capitán llevó la mano a la empuñadura de la espada que no llevaba al cinto.
–¿Dónde está la trampa, voto a Dios?
Preguntó inútilmente, midiendo a largos pasos la habitación vacía. No hubo respuesta.
Entonces vino a su memoria la cuchilla de matarife que llevaba en la caña de una bota.
Se inclinó para sacarla de allí y la empuñó con firmeza, aguardando la acometida de los
verdugos que, sin duda, iban a caer acto seguido sobre él. Pero no vino nadie. Todos se
habían ido y estaba inexplicablemente solo, en la habitación iluminada por el rectángulo
de claridad de luna que entraba por la ventana.