Arturo y Carlota Pérez-Reverte El Capitán Alatriste - allsalvador2009

IV. LA EMBOSCADA
En marzo anochecía pronto. Aún quedaba un rastro de claridad en el cielo; pero las
calles estrechas, bajo los aleros sombríos de los tejados, estaban negras como boca de
lobo. El capitán Alatriste y su compañero habían elegido una travesía angosta, oscura y
solitaria, por la que los dos ingleses iban a pasar forzosamente cuando se encaminaran a
la casa de las Siete Chimeneas. Un mensajero había avisado de la hora y el itinerario.
También había aportado la más reciente descripción, para evitar errores: micer Thomas
Smith, el joven más rubio y de más edad, montaba un caballo tordo y vestía un traje de
viaje gris con adornos discretos de plata, botas altas de piel también teñida de gris, y un
sombrero con cinta del mismo color. En cuanto a micer John Smith, el más joven,
montaba un bayo. Su traje era de color castaño, con botas de cuero y sombrero con tres
pequeñas plumas blancas. Ambos tenían aspecto polvoriento y fatigado, de llevar varios
días cabalgando. Su equipaje era escaso, contenido en dos portamanteos sujetos con
correas a la grupa de sus cabalgaduras.
Oculto en la sombra de un portal, Diego Alatriste miró hacia el farol que él y su
compañero habían colocado en un recodo de la calle, a fin de que iluminase a los
viajeros antes de que éstos alcanzasen a verlos a ellos. La calle, que torcía en ángulo
recto, arrancaba de la del Barquillo, junto al palacio del conde de Guadalmedina, y tras
discurrir junto a la tapia del huerto del convento de los Carmelitas Descalzos iba a morir
ante la casa de las Siete Chimeneas, en el cruce de la calle de Torres con la de las
Infantas. El lugar elegido para la encerrona era el primer tramo con su ángulo más
oscuro, estrecho y solitario, donde dos jinetes atacados por sorpresa podían ser
desmontados con facilidad.
Refrescaba un poco, y el capitán se embozó mejor en su capa nueva, comprada con el
adelanto en oro de los enmascarados. Al hacerlo tintineó el hierro que llevaba oculto
debajo: roce de la daga vizcaína con la empuñadura de la espada, y con la culata de la
pistola cargada y bien cebada que guardaba en la parte posterior del cinto, por si era
necesario recurrir, en última instancia, a ese expediente ruidoso y definitivo, prohibido
expresamente por pragmáticas reales, pero que en lances difíciles era oportuno llevar
encima, por si un aquel. Esa noche, Alatriste completaba su equipo con el coleto de
cuero de búfalo que le protegía el torso de eventuales cuchilladas, y con la puntilla de
matarife oculta en la caña de una de sus botas viejas, de suelas cómodas y gastadas que
le permitirían afirmar bien los pies en tierra cuando empezara el baile.
Oh, malhaya el hombre loco
que se desciñe la espada...
Empezó a recitar entre dientes, para distraer la espera. Aún murmuró algunos
fragmentos más del Fuenteovejuna de Lope, que era uno de sus dramas favoritos, antes
de quedar de nuevo en silencio, oculto el rostro bajo el ala ancha del chapeo calado
hasta las cejas. Otra sombra se movió ligeramente a unos pasos de su apostadero, bajo el
arco de un portillo que daba a la huerta de los padres carmelitas. El italiano debía de
estar tan entumecido como él, tras casi media hora larga de inmovilidad. Extraño