Arturo y Carlota Pérez-Reverte El Capitán Alatriste - allsalvador2009

El capitán se encogió de hombros. Estaba destocado y sin capa, de pie en una pequeña
salita decorada con tapices flamencos, y junto a él, sobre una mesa forrada de terciopelo
verde, tenía un vaso de aguardiente que no había probado. Guadalmedina, vestido con
exquisito batín de noche y zapatillas de raso, fruncido el ceño con preocupación, se
paseaba de un lado a otro ante la chimenea encendida, reflexionando sobre lo que
Alatriste acababa de contarle: la historia verdadera de lo ocurrido, paso a paso excepto
un par de omisiones, desde el episodio de los enmascarados hasta el desenlace de la
emboscada en el callejón. El conde era una de las pocas personas en que podía fiar a
ciegas; y como había decidido mientras conducía hasta su casa a los dos ingleses,
tampoco tenía mucho donde elegir.
–¿Sabes a quiénes has intentado matar hoy?
–No. No lo sé –Alatriste escogía con sumo cuidado sus palabras–. En principio, a un tal
Thomas Smith y a su compañero. Al menos eso me dicen. O me dijeron.
–¿Quién te lo dijo?
–Es lo que quisiera saber yo.
Álvaro de la Marca se había detenido ante él y lo miraba, entre admirado y reprobador.
El capitán se limitó a mover la cabeza en un breve gesto afirmativo, y oyó al aristócrata
murmurar «cielo santo» antes de recorrer de nuevo el cuarto arriba y abajo. En ese
momento los ingleses estaban siendo atendidos en el mejor salón de la casa por los
criados del conde, movilizados a toda prisa. Mientras Alatriste esperaba, había estado
oyendo el trajín de puertas abriéndose y cerrándose, voces de criados en la puerta y
relinchos en las caballerizas, desde las que llegaba, a través de las ventanas
emplomadas, el resplandor de antorchas. La casa toda parecía en pie de guerra. El
mismo conde había escrito urgentes billetes desde su despacho antes de reunirse con
Alatriste. A pesar de su sangre fría y su habitual buen humor, pocas veces el capitán lo
había visto tan alterado.
–Así que Thomas Smith –murmuró el conde.
–Eso dijeron.
–Thomas Smith tal cual, a secas.
–Eso es.
Guadalmedina se había detenido otra vez ante él.
–Thomas Smith mis narices –remachó por fin, impaciente–. El del traje gris se llama
Jorge Villiers. ¿Te suena?... –con gesto brusco cogió de la mesa el vaso que Alatriste
mantenía intacto y se lo bebió de un solo trago–. Más conocido en Europa por su título
inglés: marqués de Buckingham.
Otro hombre con menos temple que Diego Alatriste y Tenorio, antiguo soldado de los
tercios de Flandes, habría buscado con urgencia una silla donde sentarse. O para ser más
exactos, donde dejarse caer. Pero se mantuvo erguido, sosteniendo la mirada de
Guadalmedina como si nada de aquello fuera con él. Sin embargo, mucho más tarde,
ante una jarra de vino y conmigo como único testigo, el capitán reconocería que en
aquel momento hubo de colgar los pulgares del cinto para evitar que las manos le
temblaran. Y que la cabeza se puso a darle vueltas como si estuviese en el ingenio
giratorio de una feria. El marqués de Buckingham, eso lo sabía cualquiera en España,
era el joven favorito del Rey Jacobo I de Inglaterra: flor y nata de la nobleza inglesa,
famoso caballero y elegante cortesano, adorado por las damas, llamado a muy altos
destinos en el regimiento de los asuntos de Estado de Su Majestad británica. De hecho
lo hicieron duque semanas más tarde, durante su estancia en Madrid.
–Resumiendo –concluyó, ácido, Guadalmedina–. Que has estado a punto de despachar
al valido del Rey de Inglaterra, que viaja de incógnito. Y en cuanto al otro...
–¿John Smith?