Arturo y Carlota Pérez-Reverte El Capitán Alatriste - allsalvador2009

cera. La sangre aún no había vuelto a sus rostros desde que Alatriste y el italiano les
cayeron encima.
–Estamos en deuda con vuestra merced –dijo el de gris, y tras una breve pausa, añadió–
A pesar de todo.
Era el suyo un español lleno de imperfecciones, con fuerte acento de allá arriba, o sea,
británico. Y su tono parecía sincero; resultaba evidente que él y su compañero habían
visto de verdad la muerte cara a cara, sin paños calientes ni heroicos redobles, sino a
oscuras y casi por la espalda, cual ratas en un callejón distante varias leguas de todo lo
remotamente parecido a la gloria. Experiencia que de vez en cuando no está de más
vivan algunos miembros de las clases altas, demasiado acostumbrados a cascarla de
perfil entre pifanos y tambores. El caso es que de vez en cuando parpadeaba sin apartar
los ojos del capitán, como sorprendido de seguir vivo. Y lo cierto es que ya podía
estarlo, el hereje.
–A pesar de todo –repitió.
El capitán no supo qué decir. A fin de cuentas, pese al desenlace de la escaramuza, él y
su compañero de fortuna habían intentado asesinar a aquellos jóvenes señores Smith, o
quien infiernos fuesen. Para llenar la embarazosa pausa miró alrededor, y vio relucir en
el suelo la espada del inglés. Así que fue a por ella y se la devolvió. El tal Steenie, o
Thomas Smith, o como diantre se llamara realmente, la sopesó pensativo antes de
meterla en la vaina. Seguía mirando a Alatriste con aquellos ojos azules y francos que
tan incómodo hacían sentirse al capitán.
–En el primer momento os creímos... –dijo, y aguardó como si esperase que Alatriste
completara sus palabras. Pero éste se limitó a encoger los hombros. En ese momento el
herido hizo gesto de incorporarse, y el llamado Steenie se volvió hacia él para ayudarlo.
Ambos tenían ahora sus espadas en las vainas y, a la luz del farol que seguía ardiendo
en el suelo, observaban al capitán con curiosidad.
–No sois un vulgar salteador –concluyó por fin el tal Steenie, que iba recobrando poco a
poco el color.
Alatriste le echó un vistazo al más joven, a quien su compañero había llamado varias
veces milord. Bigotito rubio, manos finas, apariencia aristocrática a pesar de la ropa de
viaje, el polvo y la suciedad del camino. Si aquel individuo no era de muy buena
familia, el capitán estaba dispuesto a profesar en la fe del turco. Por su vida que sí.
–¿Vuestro nombre? –preguntó el del traje gris.
Era extraño que siguieran vivos, porque aquellos herejes eran unos ingenuos. O quizá
seguían vivos precisamente por eso. La cuestión es que Alatriste permaneció silencioso
e impasible; no era hombre dado a confidencias, y menos ante dos fulanos a los que
había estado a punto de despachar. Así que no podía imaginar en nombre de qué
pensaba ese pisaverde que iba a abrirle su corazón por las buenas. De todos modos, a
pesar del interés que sentía por averiguar qué carajo era todo aquello, el capitán empezó
a pensar si no sería mejor poner tierra de por medio. Entrar en el terreno de las
preguntas y las explicaciones no era algo que conviniera lo más mínimo. Además, podía
aparecer alguien: la ronda de corchetes o algún inoportuno que complicase las cosas.
Incluso, puestos en lo peor, al italiano podía ocurrírsele regresar silbando su tirurí–ta–ta
y con refuerzos para rematar la faena. El pensamiento le hizo echar un vistazo a la calle
oscura a su espalda, preocupado. Había que irse de allí, y rápido.
–¿Quién os envía? –insistió el inglés.
Sin contestar, Alatriste fue en busca de su capa y se la puso terciada sobre un hombro,
dejando libre la mano de manejar la espada, por si acaso. Los caballos seguían cerca,
arrastrando las riendas por el suelo.
–Monten y váyanse –dijo por fin.