Arturo y Carlota Pérez-Reverte El Capitán Alatriste - allsalvador2009

que soy un mandado, y etcétera, que mal rayo enviase Cristo al mandado y a los
hideputas que lo mandaban, que por otro lado siempre eran los mismos. Sin contar con
el obligado trámite previo de mancuerda, brasero, juez, relator, escribano y sayón, para
obtener una confesión en regla antes de mandarlo a uno bien descoyuntado al diablo. Lo
malo era que con instrumentos de cuerda Diego Alatriste cantaba fatal; así que el
procedimiento iba a ser penoso y largo. Puesto a elegir, prefería terminar sus días a
hierro y por las bravas, que a fin de cuentas era el modo decente en que debía hacer
mutis un soldado: viva España y demás, y angelitos al cielo o a donde tocara ir. Pero no
estaban los tiempos para golosinas. Se lo había dicho en voz baja un preocupado Martín
Saldaña, cuando fue a despertarlo a la cárcel de Corte para conducirlo temprano al
Alcázar:
–A fe mía que esta vez lo veo crudo, Diego.
–Otras veces lo he tenido peor.
–No. Peor no lo has tenido nunca. De quien desea verte no se salva nadie dando
estocadas.
De cualquier modo, Alatriste tampoco tenía con qué darlas. Hasta la cuchilla de
matarife le habían quitado de la bota cuando lo apresaron después de la reyerta en el
corral de comedias; donde, al menos, la intervención de los ingleses evitó que allí
mismo lo mataran.
–En pas ahora esteumos –había dicho Carlos de Inglaterra cuando acudió la guardia a
separar a los contendientes o a protegerlo a él, que en realidad fue todo uno. Y tras
envainar volvió la espalda, con Buckingham, desentendiéndose del asunto entre los
aplausos de un público entusiasmado con el espectáculo. A Don Francisco de Quevedo
lo dejaron ir por orden personal del Rey, a quien por lo visto había gustado su último
soneto. En cuanto a los cinco espadachines, dos escaparon en el tumulto, a uno se lo
habían llevado herido de gravedad, y dos fueron apresados con Alatriste y puestos en un
calabozo cercano al suyo. Al salir con Saldaña por la mañana, el capitán había pasado
junto a ese mismo calabozo. Vacío.
El conde de Olivares seguía concentrado en su correo, y el capitán miró la ventana con
sombría esperanza. Aquello quizás le ahorrase el verdugo y abreviara el expediente,
aunque una caída de treinta pies sobre el patio no era mucho; se exponía a quedar vivo y
que lo subieran a la mula para colgarlo con las piernas quebradas, lo que no iba a ser
gallardo espectáculo. Y aún otro problema: si después de todo había alguien más allá, lo
de la ventana se lo iba a tomar fatal durante el resto de una eternidad no por hipotética
menos inquietante. Así que, puestos a tocar retreta, mejor era irse sacramentado y de
mano ajena, por si las moscas. A fin de cuentas, se consoló, por mucho que duela y
tardes en morir, al final siempre te mueres, Y quien muere, descansa.
En esos alegres pensamientos andaba cuando reparó en que el valido había dejado de
despachar su correo y lo miraba. Aquellos ojos oscuros, negros y vivos, parecían
estudiarlo con fijeza. Alatriste, cuyo jubón y calzas mostraban las huellas de la noche
pasada en el calabozo, lamentó no tener mejor aspecto. Unas mejillas rasuradas le
habrían dado más apariencia. Y tampoco hubiera sobrado una venda limpia en torno al
tajo de la frente, y agua para lavarse la sangre seca que le cubría la cara.
–¿Me habéis visto alguna vez, antes?
La pregunta de Olivares cogió desprevenido al capitán. Un sexto sentido, semejante al
ruido que hace una hoja de acero resbalando sobre piedra de afilar, le aconsejó exquisita
prudencia.
–No. Nunca.
–¿Nunca?
–Eso he dicho a vuestra Excelencia.