Arturo y Carlota Pérez-Reverte El Capitán Alatriste - allsalvador2009

mesa: la luz del farol hacía relucir cinco doblones de a cuatro para su compañero, y
cinco para él. Monedas limpias, bruñidas. Poderoso caballero, habría dicho Don
Francisco de Quevedo, de terciar en aquel lance. Metal bendito, recién acuñado con el
escudo del Rey nuestro señor. Gloria pura con la que comprar cama, comida, vestido y
el calor de una mujer.
–Faltan diez piezas de oro –dijo el capitán–. Para cada uno.
El tono del otro se volvió desabrido:
–Quien aguarda mañana por la noche entregará el resto, a cambio de los documentos
que llevan los viajeros.
–¿Y si algo sale mal?
Los ojos del enmascarado corpulento a quien su acompañante había llamado Excelencia
parecieron perforar al capitán a través de los agujeros del antifaz.
–Es mejor, por el bien de todos, que nada salga mal –dijo.
Su voz había sonado con ecos de amenaza, y era evidente que amenazar formaba parte
del tipo de cosas que aquel individuo disponía a diario. También saltaba a la vista que
era de los que sólo necesitan amenazar una vez, y las más de las veces ni siquiera eso.
Aun así, Alatriste se retorció con dos dedos una guía del mostacho mientras le sostenía
al otro la mirada, ceñudo y con las plantas bien afirmadas en el suelo, resuelto a no
dejarse impresionar ni por una Excelencia ni por el Sursum Corda. No le gustaba que le
pagasen a plazos, y menos que le leyeran la cartilla, de noche y a la luz de un farol, dos
desconocidos que se ocultaban tras sendas máscaras y encima no liquidaban al contado.
Pero su compañero del rostro con marcas de viruela, menos quisquilloso, parecía
interesado en otras cuestiones:
–¿Qué pasa con las bolsas de los dos pardillos? –le oyó preguntar–... ¿También hemos
de entregarlas?
Italiano, dedujo el capitán al oír su acento. Hablaba quedo y grave, casi confidencial,
pero de un modo apagado, áspero, que producía una incómoda desazón. Como si
alguien le hubiera quemado las cuerdas vocales con alcohol puro. En lo formal, el tono
de aquel individuo era respetuoso; pero había una nota falsa en él. Una especie de
insolencia no por disimulada menos inquietante. Miraba a los enmascarados con una
sonrisa, que era a un tiempo amistosa y siniestra, blanqueándole bajo el bigote
recortado. No resultaba difícil imaginarlo con el mismo gesto mientras su cuchilla, ris,
ras, rasgaba la ropa de un cliente con la carne que hubiera debajo. Aquélla era una
sonrisa tan desproporcionadamente simpática que daba escalofríos.
–No es imprescindible –respondió el de la cabeza redonda, tras consultar en silencio con
el otro enmascarado, que asintió–. Las bolsas pueden quedárselas vuestras mercedes, si
lo desean. Como gajes.
El italiano silbó entre dientes un aire musical parecido a la chacona, algo como tiruri–
ta–ta repetido un par de veces, mientras miraba de soslayo al capitán:
–Creo que me va a gustar este trabajo.
La sonrisa le había desaparecido de la boca para refugiarse en los ojos negros, que
relucieron de modo peligroso. Aquélla fue la primera vez que Alatriste vio sonreír a
Gualterío Malatesta. Y sobre ese encuentro, preludio de una larga y accidentada serie, el
capitán me contaría más tarde que, en el mismo instante, su pensamiento fue que si
alguna vez alguien le dirigía una sonrisa como aquélla en un callejón solitario, no se la
haría repetir dos veces antes de echar mano a la blanca y desenvainar como un rayo.
Cruzarse con aquel personaje era sentir la necesidad urgente de madrugar antes que, de
modo irreparable, te madrugara él. Imaginen vuestras mercedes una serpiente cómplice
y peligrosa, que nunca sabes de qué lado está hasta que compruebas que sólo está del
suyo propio, y todo lo demás se le da una higa. Uno de esos fulanos atravesados,