Arturo y Carlota Pérez-Reverte El Capitán Alatriste - allsalvador2009

letra muy despaciosa y correcta, de amanuense, y el fraile mantenía fija en Alatriste
aquella mirada hipnótica y febril capaz de ponerle los pelos de punta al más ahigadado.
En el ínterin, el capitán se preguntó para sus adentros si nadie iba a interrogarlo sobre
por qué había desviado la espada del italiano. Por lo visto a todos les importaban un
carajo sus personales razones en el asunto. Y en ese instante, cual si fuera capaz de leer
sus pensamientos, fray Emilio Bocanegra movió una mano sobre la mesa y la dejó
inmóvil, apoyada en la madera oscura, con su lívido dedo índice apuntando al capitán.
–¿Qué impulsa a un hombre a desertar del bando de Dios y pasarse a las filas impías de
los herejes?
Tenía gracia, pensó Diego Alatriste, calificar como bando de Dios al formado por él
mismo, el amanuense del antifaz y aquel siniestro espadachín italiano. En otras
circunstancias se habría echado a reír; pero no estaba el horno para bollos. Así que se
limitó a sostener sin pestañear la mirada del dominico; y también la del otro, que había
dejado de escribir y lo observaba con muy escasa simpatía a través de los agujeros de su
careta.
–No lo sé –dijo el capitán–. Tal vez porque uno de ellos, a punto de morir, no pidió
cuartel para él, sino para su compañero.
El inquisidor y el enmascarado cambiaron una breve mirada incrédula.
–Dios del Cielo –murmuró el fraile.
Sus ojos lo medían llenos de fanatismo y desprecio. Estoy muerto, pensó el capitán,
leyéndolo en aquellas pupilas negras y despiadadas. Hiciera lo que hiciera, dijera lo que
dijese, esa mirada implacable lo tenía tan sentenciado como la aparente flema con que el
enmascarado manejaba de nuevo la pluma sobre el papel. La vida de Diego Alatriste y
Tenorio, soldado de los tercios viejos de Flandes, espadachín a sueldo en el Madrid del
Rey Don Felipe Cuarto, valía lo que a esos dos hombres aún les interesara averiguar.
Algo que, según podía deducirse del giro que tomaba la conversación, ya no era mucho.
–Pues vuestro compañero de aquella noche –el hombre de la careta hablaba sin dejar de
escribir, y su tono desabrido sonaba funesto para el destinatario– no pareció tener tanto
escrúpulo como vos.
–Doy fe –admitió el capitán–. Incluso parecía disfrutar.
El enmascarado dejó un momento la pluma en alto para dirigirle una breve mirada
irónica.
–Cuán malvado. ¿Y vos?
–Yo no disfruto matando. Para mí, quitar la vida no es una afición, sino un oficio.
–Ya veo –el otro mojó la pluma en el tintero, retornando a su tarea–. Ahora va a resultar
que sois hombre dado a la caridad cristiana...
–Yerra vuestra merced –respondió sereno el capitán–. Soy conocido por hombre más
inclinado a estocadas que a buenos sentimientos.
–Así os recomendaron, por desgracia.
–Y así es, en verdad. Pero aunque mi mala fortuna me haya rebajado a esta condición,
he sido soldado toda la vida y hay ciertas cosas que no puedo evitar.
El dominico, que durante el anterior diálogo se había mantenido quieto como una
esfinge, dio un respingo, inclinándose después sobre la mesa como si pretendiera
fulminar a Alatriste allí mismo, en el acto.
–¿Evitar?... Los soldados sois chusma –declaró, con infinita repugnancia–... Gentuza de
armas blasfema, saqueadora y lujuriosa. ¿De qué infernales sentimientos estáis
hablando?... Una vida se os da un ardite.
El capitán recibió la andanada en silencio, y sólo al final hizo un encogimiento de
hombros.