Arturo y Carlota Pérez-Reverte El Capitán Alatriste - allsalvador2009

XI. EL SELLO Y LA CARTA
Los gritos de las guardias española, borgoóna y tudesca al hacer el relevo en las puertas
de Palacio llegaban hasta Diego Alatriste por la ventana abierta a uno de los grandes
patios del Alcázar real. Había una sola alfombra en el piso desnudo de madera, y sobre
ella una mesa enorme, oscura, cubierta de papeles, legajos y libros y de aspecto tan
solemne como el hombre sentado tras ella. Aquel hombre leía cartas y despachos
metódicamente, uno tras otro, y de vez en cuando escribía algo al margen con una
pluma de ave que mojaba en el tintero de loza de Talavera. Lo hacía sin interrupción,
como si las ideas fluyesen sobre el papel con tanta facilidad como la lectura, o la tinta.
Llevaba así largo rato, sin levantar la cabeza ni siquiera cuando el teniente de alguaciles
Martín Saldaña, acompañado por un sargento y dos soldados de la guardia real, condujo
ante él a Diego Alatriste por corredores secretos, retirándose después. El hombre de la
mesa seguía despachando cartas, imperturbable, como si estuviera solo; y el capitán
tuvo tiempo sobrado para estudiarlo bien. Era corpulento, de cabeza grande y tez
rubicunda, con un pelo negro y fuerte que le cubría las orejas, barba oscura y cerrada
sobre el mentón y enormes bigotes que se rizaban espesos en los carrillos. Vestía de
seda azul oscura, con realces de trencilla negra, zapatos y medias del mismo color; y
sobre el pecho lucía la cruz roja de Calatrava, que junto a la golilla blanca y una fina
cadena de oro eran los únicos contrastes en tan sobria indumentaria.
Aunque Gaspar de Guzmán, tercer conde de Olivares, no sería nombrado duque hasta
dos años más tarde, ya estaba en el segundo de su privanza. Era grande de España y su
poder, a los treinta y cinco años, resultaba inmenso. El joven monarca, más amigo de
fiestas y de caza que de asuntos de gobierno, era un instrumento ciego en sus manos; y
quienes podían haberle hecho sombra estaban sometidos o muertos. Sus antiguos
protectores el duque de Uceda y fray Luis de Aliaga, favoritos del anterior Rey, se
hallaban en el destierro; el duque de Osuna, caído en desgracia y con sus propiedades
confiscadas; el duque de Lerma esquivaba el cadalso gracias al capelo cardenalicio –
vestido de colorado para no verse ahorcado, decía la copla–, y Rodrigo Calderón, otro
de los hombres principales del antiguo régimen, había sido ejecutado en la plaza
pública. Ya nadie estorbaba a aquel hombre inteligente, culto, patriota y ambicioso, en
su designio de controlar los principales resortes del imperio más poderoso que seguía
existiendo sobre la tierra.
Fáciles son de imaginar los sentimientos que experimentaba Diego Alatriste al verse
ante el todopoderoso privado, en aquella vasta estancia donde, aparte la alfombra y la
mesa, la única decoración consistía en un retrato del difunto Rey Don Felipe Segundo,
abuelo del actual monarca, que colgaba sobre una gran chimenea apagada. En especial
tras reconocer en el personaje, sin la menor duda ni demasiado esfuerzo, al más alto y
fuerte de los dos enmascarados de la primera noche en la puerta de Santa Bárbara. El
mismo a quien el de la cabeza redonda había llamado Excelencia antes de que se
marchara exigiendo que en el asunto de los ingleses no corriese demasiada sangre.
Ojalá, pensó el capitán, la ejecución que le reservaban no fuera con garrote. Tampoco es
que bailar al extremo de una soga fuese plato de gusto; pero al menos no lo despachaban
a uno con aquel torniquete ignominioso dando vueltas en el pescuezo, y la cara de
pasmo propia de los ajusticiados, con el verdugo diciendo: perdóneme vuestra merced