Arturo y Carlota Pérez-Reverte El Capitán Alatriste - allsalvador2009

X. EL CORRAL DEL PRÍNCIPE
Caí en la trampa. O, para ser más exacto, cinco minutos de conversación bastaron para
que ellos urdieran la trampa. Todavía hoy, tanto tiempo después, deseo imaginar que
Angélica de Alquézar sólo era una mocita manejada por sus mayores; pero ni siquiera
tras haberla conocido como más tarde la conocí puedo estar seguro. Siempre, hasta su
muerte, intuí en ella algo que no se aprende de nadie: una maldad fría y sabia que en
algunas mujeres está ahí, desde que son niñas. Incluso desde antes, quizás; desde hace
siglos. Decidir quiénes son los auténticos responsables de todo eso ya es otra cuestión
que llevaría largo rato discutir; y éste no es lugar ni oportunidad para ello. Podemos
resumirlo diciendo, por ahora, que de las armas con que Dios y la naturaleza dotaron a
la mujer para defenderse de la estupidez y la maldad de los hombres, Angélica de
Alquézar estaba dotada en grado sumo.
Al día siguiente por la tarde, camino del corral del Príncipe, su recuerdo en la ventanilla
de la carroza negra, bajo las gradas de San Felipe, me desazonaba como cuando durante
una ejecución musical que parece perfecta descubres una nota o un movimiento
inseguros, o falsos. Me había limitado a acercarme y cambiar unas palabras, fascinado
por su cabello rubio en tirabuzones y su misteriosa sonrisa. Sin bajar de la carroza,
mientras una dueña se ocupaba de comprar algunas cosas en las covachuelas y el
cochero permanecía inmóvil junto a las mulas, sin molestarme –cosa que hubiera debido
ponerme sobre aviso–, Angélica de Alquézar volvió a agradecer mi ayuda contra los
golfillos de la calle Toledo, preguntó qué tal me iba con aquel capitán Batiste, o Triste,
al que servía, y se interesó por mi vida y mis proyectos. Fanfarroneé un poco, lo
confieso. Aquellos ojos muy azules y muy abiertos que parecían escuchar asombrados
me alentaron a contar más de la cuenta. Hablé de Lope, a quien acababa de conocer
arriba en las gradas, como de un viejo amigo. Y mencioné el propósito de asistir, con el
capitán, a la representación de la comedia El Arenal de Sevilla, que tendría lugar en el
corral del Príncipe al día siguiente. Charlamos un poco, le pregunté su nombre y, tras
dudar un delicioso instante rozándose los labios con un diminuto abanico, me lo dijo.
«Angélica viene de ángel», respondí, embelesado. Y ella me miró divertida, sin decir
palabra, durante un rato tan largo que me sentí transportado a las puertas del Paraíso.
Después vino el ama, reparó en mí el cochero, alejóse el carruaje, y quedé inmóvil entre
la gente que iba y venía, con la sensación de haber sido arrancado, paf, de algún lugar
maravilloso. Sólo de noche, al no conciliar el sueño pensando en ella, y al día siguiente
camino del teatro, algunos detalles extraños de la situación –a ninguna jovencita de
buena cuna se le permitía entonces charlar con mozalbetes casi desconocidos en mitad
de la calle– empezaron a insinuar en mi ánimo la sensación de estar moviéndome al
borde de algo peligroso y desconocido. Y llegué a preguntarme si aquello guardaría
relación con los accidentados sucesos de unos días antes. De un modo u otro, cualquier
vínculo de ese ángel rubio con los rufianes del Portillo de las Ánimas parecía
descabellado. Y por otra parte, la perspectiva de asistir a la comedia de Lope restaba
claridad a mi juicio. Así ciega Dios, dice el turco, a quien quiere perder.
Desde el monarca hasta el último villano, la España del Cuarto Felipe amó con locura el
teatro. Las comedias tenían tres jornadas o actos, y eran todas en verso, con diferentes
metros y rimas. Sus autores consagrados, como hemos visto al referirme a Lope, eran