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No puedo soportarlo más. Me aparto del apoyo de Julián y caigo pesadamente de rodillas.
—Oye —se arrodilla a mi lado—. ¿Estás bien?
—Cansada —suelto con un jadeo. Me hago un ovillo en el suelo y oculto la cabeza en el hueco del
brazo, se me hace cada vez más difícil mantener los ojos abiertos. Cuando lo consigo, las estrellas de
arriba se confunden y se mezclan en un único punto enorme de luz antes de volver a fragmentarse.
—Duerme —dice Julián mientras deja en el suelo la mochila y se sienta junto a mí.
—¿Y si vienen los carroñeros?
—Yo me quedare despierto —contesta—. Y a la escucha.
Un minuto después, se tumba de espaldas. Por las rejillas sopla el viento, y me estremezco sin querer.
—¿Tienes frio? —me pregunta.
—Un poco —admito. Apenas puedo hablar. También la garganta se me ha quedado helada.
Hay una pausa. Luego, se vuelve de lado y me pasa un brazo por los hombros. Me va acercando hasta
que estamos pegados, hasta que me arropa con su cuerpo. Su corazón late contra mi espalda con un ritmo
extraño, como un tartamudeo.
—¿No te preocupan los deliria? —le pregunto
—Sí —rie brevemente— pero yo también tengo frio.
Poco después, sus latidos se hacen más regulares y los míos se van calmando para acoplarse a los
suyos. Se me empieza a pasar el frio.
—¿Lena?—susurra Julián. Abro los ojos: la luna está ahora justo encima de nosotros, un alto rayo
blanco.
Noto que su corazón ha vuelto a acelerarse.
—¿Quieres saber cómo murió mi hermano?
—Mi hermano y mi padre nunca se llevaron bien. Mi hermano era testarudo, muy obstinado, y además
tenía mal genio. La gente decía que todo iría bien cuando estuviera curado —se detiene—, pero se volvió
cada vez peor a medida que crecía. Mis padres hablaban de adelantar la operación. No daba buena
impresión, ya sabes, para la ASD y todo eso. Era un rebelde, no hacía caso a mi padre y ni siquiera estoy
seguro de que creyera en la cura. Tenía seis años más que yo. Yo tenía… yo tenía miedo por él. ¿Sabes
lo que quiero decir?
No puedo hablar, así que asiento con la cabeza. Los recuerdos se me están acumulando. Surgen lo de
los lugares oscuros en los que los había encerrado: la constante ansiedad que sentía cuando era niña,
como un zumbido, cuando veía a mi madre reir, bailar, y cantar al ritmo de la música extraña que salía de
nuestros altavoces; una alegría entretejida de pánico; miedo por Hana, miedo por Álex, miedo por todos
nosotros.
—Hace siete años, tuvimos otra gran concentración en Nueva York. La ASD estaba alcanzando
repercusión nacional. Fue el primer mitin al que acudí; tenía once años. Mi hermano no fue. No sé qué
excusa dio.
Julián se mueve. Durante un momento me aprieta con los brazos en un gesto involuntario, luego se
relaja una vez más. Sin saber cómo, sé que es la primera vez que le cuenta a alguien esta historia.
—Fue un desastre. A mitad de la concentración, los manifestantes irrumpieron donde estábamos, en el
ayuntamiento. La mitad de ellos iban enmascarados. La protesta se volvió violenta y llegó la policía para
disolverla, y de repente se convirtió en una auténtica pelea. Yo me escondí detrás del estrado, como un