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ayudado. Nos han ayudado aunque no nos conocían, y sin más razón que porque sabían cómo hacerlo. Me
pregunto si yo habría hecho lo mismo, de haber estado en su situación. No estoy segura.
Álex lo habría hecho, creo. Y luego se me ocurre que Julián también lo haría.
—¡Espera! —le dice Julián a la mujer—. Nosotros, no sabemos cómo te llamas.
Una expresión de sorpresa atraviesa su cara. Luego sonríe otra vez, con sus pequeños labios de
sacacorchos.
—Me bautizaron aquí —dice—. Me llaman Coin.
Julián arruga la frente, pero yo lo pillo al momento. Es un nombre de inválido: descriptivo, fácil de
recordar, gracioso, con un poco de mala idea. Coin, moneda, por lo de las dos caras.
Coin tenía razón. Es difícil medir el paso del tiempo en los túneles, incluso más que en la celda. Al
menos allí teníamos la luz eléctrica para orientarnos: encendida durante el día, apagada durante la noche.
Aquí cada minuto se convierte en una hora.
Julián y yo nos comemos tres barritas de cereales cada uno y parte de la cecina que robamos del alijo
de los carroñeros. Es como una fiesta, e incluso antes de terminar me empiezan los calambres en el
estómago. Aún así, después de comer y de beberme una jarra entera de agua, me siento mejor que en los
últimos días. Dormimos un poco, tumbados tan cerca que noto que el aliento de Julián me mueve el pelo.
Nuestras piernas casi se rozan, y los dos nos despertamos a la vez.
Coin está ahí otra vez. Ha rellenado la jarra de agua. Julián suelta un grito ahogado mientras trata de
despejarse. Luego se incorpora rápidamente, avergonzado. Se pasa las manos por el pelo y se lo deja de
puntas en todas las direcciones de manera caótica. Me entran unas ganas enormes de colocárselo.
—¿Puedes andar? —me pregunta Coin. Yo asiento—. En ese caso, haré que alguien os lleve a la
superficie.
Una vez más, pronuncia superficie como si fuera un taco o una maldición.
—Gracias —las palabras resultan mínimas e insuficientes—. No tenías por qué. Quiero decir,
muchísimas gracias. De no haber sido por ti y. por tus amigos. seguramente estaríamos muertos.
Casi digo «tu gente», pero en el último momento me corrijo. Me acuerdo de cómo me enfadé con
Julián por decirme eso mismo.
Se me queda mirando un momento sin sonreír y me pregunto si la he ofendido de alguna manera.
—Como he dicho, vosotros no tenéis por qué quedaros aquí abajo —alza la voz hasta alcanzar un
tono agudo—. Hay un lugar para cada cosa y para cada persona, ¿sabéis? Ese es el error que cometen
arriba. Creen que solo cierta gente tiene un sitio, que solo tienen cabida determinados tipos de personas.
Es resto sobra. Pero incluso las sobras han de tener su lugar. Si no, se coagularán y atascarán los
conductos, se pudrirán y supurarán.
La recorre un estremecimiento y agarra de forma convulsa los pliegues de su sucio vestido.
—Voy a buscar a alguien que os lleve —dice bruscamente, como si le diera vergüenza el estallido
anterior, y se aleja de nosotros.
El que viene hacia nosotros es el hombre rata. Verle me recuerda el vértigo y la náusea, aunque ahora
está solo. Las ratas han vuelto a sus agujeros y escondrijos.
—Coin me ha dicho que queríais subir —es la frase más larga que le he oído hasta ahora. Julián y yo
ya estamos de pie. Él ha cogido la mochila y, aunque le he dicho que puedo mantenerme en pie yo sola,
insiste en cogerme el brazo. “Por si acaso”, dice, y yo pienso en lo distinto que es del chico que vi en el