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Humedezco la camisa y le limpio la cara con ella. Luego me acuerdo de las toallitas antibacterianas que
distribuía la ASD durante la concentración y, por primera vez, les agradezco su obsesión por la limpieza.
Aún conservo la mía doblada en el bolsillo trasero del pantalón. Al abrirla, el olor astringente del
alcohol me provoca una mueca: sé que va a doler, pero si Julián contrae una infección será imposible que
logremos salir de aquí.
—Esto te va a escocer un poco —advierto, y le acerco la toallita a la piel.
Al momento suelta una aullido. Abre los ojos todo lo que puede y se incorpora de golpe. Tengo que
sujetarlo por los hombros para obligarle a que se tumbe de nuevo.
—Duele —musita, pero al menos ya está consciente y alerta. El corazón me salta en el pecho. Me doy
cuenta de que estaba conteniendo el aliento.
—No seas niño —digo, y sigo limpiándole la cara mientras tensa todo el cuerpo y aprieta los dientes.
Al retirar casi toda la sangre, me doy cuenta de todo el daño que le han hecho. Se le ha vuelto a abrir el
corte en el labio y le han debido de dar muchos golpes en la cara, no sé si con los puños o con un objeto
romo. Lo más preocupante es la herida de la frente. Sigue sangrando, pero en general podría haber sido
mucho peor.
Vivirá.
—Toma —le acerco la taza metálica a los labios, al tiempo que apoyo su cabeza en mis rodillas.
Queda un centímetro de agua—. Bebe esto.
Cuando se acaba el agua, cierra otra vez los ojos, pero ya respira con con normalidad y se le han
pasado los temblores. Cojo la camisa y rasgo una tira larga de tela, intentando contener los recuerdos que
presionan y resurgen: esto lo aprendí de Álex. En algún momento, en otra vida, el me salvó cuando estaba
herida. Me envolvió la pierna con una venda. Me ayudó a escapar de los reguladores.
Doblo el recuerdo con cuidado en mi interior y lo enterró muy profundamente.
—Alza un poco la cabeza.
Julián obedece, esta vez sin quejarse, así que puedo pasarle la tela alrededor. Le ato la tira en la
frente y la anudo fuerte cerca de la herida para que forme una especie de torniquete.
Luego vuelvo a depositar su cabeza sobre mis muslos—.¿Puedes hablar? —él asiente—. ¿Me puedes
contar lo que ha pasado?
Tiene el lado izquierdo del labio tan hinchado que su voz suena distorsionada, como si estuviera
hablando a través de una almohada.
—Querían saber cosas —tartamudea, luego inhala profundamente y continúa—. Me han preguntado
cosas.
—¿Qué tipo de cosas?
—La casa de mi familia. En Charles Street. Los códigos de seguridad. Los escoltas. Cuántos y
cuándo.
No digo nada. No estoy segura de que se dé cuenta de lo que esto significa y lo grave que es. Los
carroñeros están desesperados. Quieren atacar su casa y le están usando para encontrar la forma de
entrar. Puede que planeen matar a Thomas Fineman, o quizá solo busquen lo típico: joyas, aparatos
electrónicos con los que hacer trueques en el mercado negro, dinero y, por supuesto, armas. Siempre
están haciendo acopio de armas.
Esto solo puede significar una cosa: su plan de pedir un rescate por Julián ha fallado, el señor