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Eso me da esperanza. Puede que sean sanguinarios, pero está claro que no tienen mucha práctica en
secuestrar a la gente. Saco una barrita de cereal, luego me lo pienso. Todavía no estoy muerta de hambre
y no tengo ni idea de cuánto tiempo voy a estar atrapada en esta ratonera. Eso lo aprendí en la Tierra
Salvaje: es mejor esperar mientras aún puedes hacerlo. Al final estarás tan desesperado que perderás el
autocontrol.
Las otras cosas que he traído, el Manual del FSS, el tonto paraguas de Tack, la cantimplora que vacié
en el autobús hacia Manhattan y un tubo de rímel al fondo, probablemente de Raven, no sirve nada. Ahora
sé por qué no se han molestado en confiscármela.
Aun así, lo saco todo, lo coloco con cuidado sobre la cama y vuelco la mochila agitándola
vigorosamente, como si de repente pudiera materializarse un cuchillo, una ganzúa o cualquier otra forma
de salvación.
Nada. Sin embargo, tiene que haber alguna forma de salir de aquí.
Me pongo de pie y voy a la puerta, doblando el brazo izquierdo. El dolor en el codo se ha
amortiguado hasta quedarse en un latido apagado, así que no está roto; otra buena señal.
Pruebo a abrir la puerta: está cerrada con llave, como ha dicho Julián, y es de hierro macizo.
Imposible de romper. Hay una puertecita más pequeña, como del tamaño de una gatera, acoplada en la
grande. Me agacho para examinarla. La forma en que están colocadas las bisagras permite que se abra
solo desde su lado, no desde el nuestro.
—Por ahí han pasado el agua —dice Julián—. Y también comida.
—¿Comida? —eso me sorprende—. ¿Te han dado comida?
—Un poco de pan. También algunos frutos secos. Me lo he comido todo. No sabía cuánto tiempo ibas
a estar sin sentido.
Aparta la mirada.
—No pasa nada —incorporándome, recorro las paredes a la búsqueda de grietas o fisuras, una puerta
oculta, un punto débil por el que podamos evadirnos—. Yo hubiera hecho lo mismo.
Comida, agua, una celda subterránea: esos son los hechos. Me doy cuenta de que estamos bajo tierra
por el moho que crece en lo alto de las paredes; es de un tipo especial, el mismo que teníamos en la
madriguera. Viene de la tierra a nuestro alrededor.
Quiere decir, en esencia, que estamos enterrados.
Pero si hubieran querido matarnos, ya estaríamos muertos. Eso también es un hecho.
Aun así, no resulta particularmente reconfortante. Si los carroñeros nos han mantenido con vida hasta
ahora, solo puede ser porque nos tienen preparado algo mucho peor que la muerte.
—¿Qué recuerdas? —le pregunto a Julián.
—¿Qué?
—¿Qué recuerdas sobre el ataque? ¿Ruidos, olores, orden de los acontecimientos?
Cuando le miro directamente, aparta los ojos. Claro, ha sufrido años de entrenamiento: segregación,
principios de evasión, los tres protectores: Distancia, Separación, Desapasionamiento. Me siento
tentada de recordarle que no es ilegal establecer contacto visual con una persona curada, pero me parece
absurdo mantener aquí una conversación sobre el bien y el mal.
Supongo que aún no se ha hecho a la idea de cuál es nuestra verdadera situación. Por eso se mantiene
tan sereno.