Los imperios perdidos Juan Carlos García-Ojeda Lombardo

Luís fue caminando unos metros junto al viejo. Miró hacia atrás y vio el coche como si
estuviera envuelto en una neblina grisácea. Pensó que no se podría montar en bastante rato.
Detenido en aquel barbecho, era un trozo de metal expuesto a la insolación. Aprovechó para
entablar conversación con aquel viejo que parecía tener colmadas sus aspiraciones vitales en
aquella chabola de cañas y cajas rotas, una hamaca de tela verde y un botijo colgado de una
rama del sauce. El viejo le invitó a beber agua y, sacando un pequeño taburete de madera, le
instó a que se sentara junto a él. Luís aceptó gustoso. Sintió paz al lado de aquel hombre. Aquella
cara repleta de arrugas y renegrida por el sol, le transmitía serenidad. El viejo había conseguido
crear un microclima en aquel habitáculo al margen de la insoportable temperatura exterior. No
pasaba nadie por la carretera secundaria. A los lejos, se oía el eco de los motores que circulaban
por la nacional.
- Bueno hombre. ¿Y cómo ha sido perderse –Preguntó el viejo encendiendo un cigarro que
le dio Luís.
- Me he debido perder más allá de Torredonjimeno. Quería ir a Granada por Alcalá la Real.
- No le puedo decir. No conozco mucho las carreteras
- No sabía que hubiera aquí un paso elevado. Siempre oí que se accedía directamente a la
general.
- Menos mal que lo han hecho –Dijo el viejo rascándose el cuello- Si usted supiera la
cantidad de accidentes que se han evitado con la obra. El cruce de antes, era criminal. Yo vivo en
las casas del otro lado de la carretera. Cuando llega la primavera, casi todas las tardes me salgo
aquí un rato para no estorbar a la mujer. Desde aquí he visto muchos golpes, algunos muy malos.
Luís quedó dubitativo. Pensó que tal vez, aquel hombre, supiera algo del accidente de su
padre. Meditó la posibilidad de preguntarle abiertamente. Sin embargo, no quería entablar un
diálogo triste y depresivo en primera persona. Afilándose con la mano derecha el mentón,
preguntó:
- ¿Es usted aficionado al fútbol
- Antes lo era. ¡Ahora me aburro! Se juega con muchos defensas y no me gustan los
partidos que veo.
- Verá usted. Es que estoy cayendo en la conclusión de que en este cruce tuvo un
accidente, hace muchos años, el padre de un amigo mío que era futbolista.
- Creo que se de quien me habla ¿Cómo se llamaba
- David Santerbal
- ¡Hombre claro que si! Eso no se me olvidará mientras viva. Acababa de llegar a la casa de
trabajar en los girasoles y oímos el golpe. Fue tremendo. Cuando me asomé, vi un espectáculo
horrible. ¡La puta carretera! Estaba el coche del futbolista hecho un acordeón
- ¿Pudo ver al padre de mi amigo
- Me acerqué al lugar. Tardaron un rato en llegar los picos de la Guardia Civil y las
ambulancias. No había nada que hacer. ¡El padre de tu amigo ni se enteró! Ese hombre murió en
el acto. Después, me dijeron quien era y que había jugado en primera.
Luís estaba discretamente conmovido. Lo disimuló. Quería terminar la conversación referente
a su padre. Se daba por satisfecho con las explicaciones. Era mucho más de lo que esperaba
obtener.
El viejo habló después de sus hijos. Uno era sargento de artillería en Viator. El menor,
trabajaba en la azucarera. Decía que apenas había salido de allí, desde que terminó la guerra
civil.
- Yo estuve en Porcuna. No vea usted lo que empujaban los moros. Raro era el día que no
caían varios de los nuestros
- ¡Sí! Tengo entendido que aquí fue dura la cosa. –Dijo Luís oteando el horizonte y
vislumbrando a los lejos el destartalado campo de fútbol
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