Los imperios perdidos Juan Carlos García-Ojeda Lombardo

- ¡Cerdos de mierda! Ya me han insinuado que salga.
- Si lo vas a hacer. No vayas a ningún sitio comprometido. Te va el puesto en ello.
- ¿Por qué me cuentas todo esto – Preguntó Luís con recelo.
- Cuando estuve en Granada me llevé una lección. Te portaste muy bien conmigo. Confía en
mí. Además, ahora que veo los toros desde el otro lado, creo que todos lo auditores son unos
cabrones.
- ¡Gracias! Debo colgar.
Luís movió la cabeza e hizo un gesto de desaprobación. Después estuvo un rato pensativo.
Se mordió los nudillos de las manos. Tras un chasquido con los dedos, dijo: “¡Voy a contraatacar.
Los pienso volver locos!”
Sacó el tarjetero del primer cajón de la mesa del despacho. Llamó a varias personas que
llevaban tiempo intentando comunicar con él. Concretó citas, fuera de la sucursal, con intervalo
suficiente. Cubrió toda la franja horaria de la mañana y la tarde.
Cargó con su pesada cartera de curpiel y salió del despacho. Excusó su presencia por
compromisos inaplazables. Al propio Carlos, le indicó que debía marchar a resolver algunas
cuestiones vitales. Carlos buscó con la mirada la complicidad de sus compañeros de auditoría.
Luís, comprendió que Santiago, no le había mentido. Era obvio que uno de los inspectores tenía
indicación de espiarlo y averiguar las causas de las prolongadas ausencias de la oficina.
Tras despedirse del conserje, como siempre, montó en su coche. Al poco rato, por el
retrovisor, vio como un taxi, de forma inequívoca, lo seguía a cierta distancia. En el asiento de
atrás, al genuino estilo peliculero pero de forma torpe y patética, se vislumbraba la figura del
auditor, el más joven, el beato, probablemente cercano a alguna ideología cuasi integrista.
Impecable en su vestimenta y con una presencia pulcra e inmaculada.
Luís se detuvo en la oficina de corredores de comercio. Estuvo por espacio de tres cuartos de
hora departiendo con ellos. Después fue a tomar un café a un bar cercano con uno de los
corredores. Al salir del café, vio a Antonio Abadía, el implacable auditor, que disimulaba mirando
un escaparate de ropa. De vez en cuando, se ocultaba tras las columnas de los soportales de la
calle Ganivet. Luís, observando la escena, pasaba del desprecio a la lástima. Sentía vergüenza
ajena de ver a Abadía haciendo el ridículo de esa forma.
“Cómo es posible que el mamón de Fausta le haga esto a un desgraciado chaval. –Pensó -.
Este capullo se me esconde a ratos como si fuera un niño pequeño jugando el escondite. Tal vez
crea que su trabajo es edificante y digno. Si quieres jugar, ¡jugaremos!”
Subió las escaleras de la notaría. Había varios documentos que esperaban ser firmados.
Desde el despacho del notario, vio a su involuntario guardaespaldas. Disimulaba, echado ahora
en la luna de una tienda de electrodomésticos en la calle Alhóndiga. No paraba de mirar el reloj.
De vez en cuando se le abría la boca. Hacía frío húmedo y, cuando bostezaba, una prolongada
cortina de vaho tapaba su cara.
Terminó sus gestiones en la notaría, pero no se ausentó de ella. Habló un rato con su amigo,
Eduardo Ríos, de la trayectoria del Barca en la temporada. Eso le garantizaba quince minutos
más de espera a Abadía.
Al salir del edificio de los notarios, vio como el auditor se daba la vuelta y miraba con un ojo
los electrodomésticos del escaparate y con el otro, hacia su posición. Luís anduvo con paso
rápido hasta la sucursal bancaria de la calle Recogidas. Tenía concertada cita con el director y
aprovechó para atender la consulta de un cliente que tenía dudas sobre un préstamo de leasing.
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