Los imperios perdidos Juan Carlos García-Ojeda Lombardo

Sacó los calcetines por fuera del pantalón y los ajustó. Encontró un balón, casi descolorido, y
corrió con él por el campo. Primero horizontalmente, luego en sentido diagonal. Detuvo su marcha
en el centro. Con la pelota en los pies, hizo malabarismos. La subió a la cabeza. Dio veinte
pequeños cabezazos sin que tocara el suelo. La dejó escurrir por el pecho. La recogió con su
muslo derecho. Después con el izquierdo, así cincuenta veces sin tocar la hierba. Luís iba
contando, uno, dos tres, cuatro... Marcó un perfecto escorzo con sus brazos atrás y el pecho
fuera. Dejó que cayera a su empeine izquierdo, de ahí al derecho. Uno, dos tres, cuatro... Dio cien
pequeños golpes. El balón, se melificaba en el aire entre caricias.
Se desplazó a continuación, hasta una de las bandas. Pegado al lateral del medio campo,
dejó el balón en el suelo. Se desplazó tres metros hacia atrás, tomó aire y puso su empeine en
posición perpendicular al suelo, se escoró un poco a la izquierda y acarició el balón, justo en el
centro. El balón recorrió una parábola de veinticinco metros y se introdujo por la escuadra derecha
de la portería. Luís suspiró. Presionó con la mano su tobillo y se introdujo en la casa.
Subió directamente a la buhardilla. El clima de aquel día acompañaba el ambiente navideño.
Se sentó frente al ventanal. Secó el sudor con las manos y comenzó a balancearse rítmicamente
con la hamaca. Vio, una vez más, el espectáculo de la ciudad, en apariencia inmóvil. No se
distinguía a nadie por entre los edificios, ni agitación en los parques. Los muros de la fortaleza,
simulaban colosos inermes salpicados aún del verdor de los pinos. Más atrás, la sierra se
mostraba esplendorosa con el manto níveo virginal coronado por una espesa cortina de nubes.
No quería ser rebasado por la melancolía. Admitió que, cuanto contemplaba, llegado el
momento, sería la viva imagen de una añoranza. Pero no podía soportar lujos destructivos y,
menos que nunca, en aquellos momentos en los que los acontecimientos no le habían dejado
margen para aposentarlos y asimilarlos. El trance, de por si, era delicado como para pretender un
aderezo de tristeza.
Intentó no hacer evocaciones sentimentales. La vida no permitía devaneos ilusorios, era
selectiva y escueta. Su futuro, precisaba de un esfuerzo por disimular las emociones negativas.
Nadie debía advertir que estaba bajo mínimos. No quiso que su corazón hablara. Intentó aflorar
un cierto sentido pragmático de las cosas. Salió del entorno del lucernario y se duchó.
Por la tarde, todo estaba preparado para la cena de nochebuena. Llegaron los padres y
hermanos de Ana. Ese año lo celebraban en el piso de Luís. Para Año Viejo, quiso ir a Madrid, a
compartir la entrada de año con su madre.
No era amigo de las macro reuniones familiares. No se sentía cómodo en aquellos ambientes.
Las conversaciones de compromiso y la comida y bebida hasta la indisposición, no formaban
parte de sus gustos vitales. De cualquier forma, aquellos encuentros, no eran usuales, por lo que
los dispensaba y despachaba con el mejor talante posible.
Ni él, ni Ana, habían comunicado la noticia de la baja laboral y, menos todavía, la decisión de
vender el chalet. La familia de Ana, aún no lo conocía. Sobre la marcha, decidieron bajar a
conocerlo antes de la cena.
Las adulaciones y admiraciones positivas se repitieron. Sonaron incluso cansinas. Sin
embargo, Luís, que estaba en el porche cambiando una bombilla, fue testigo involuntario de una
conversación, en un dormitorio contiguo, entre sus cuñados Cesar y Amalia. “Está muy bien, pero
lo del campo de fútbol es un atropello. La pobre de mi hermana lo que tiene que aguantar de este
caprichoso. Hubiera sido mejor una pista de tenis”. No hizo gesto alguno por rebatir esa opinión.
Colocó el plafón y se alejó del lugar sin ser advertido.
La hora de retornar para cenar llegó inexorable. La familia de Ana, se adelantó en volver. Luís
no quiso mezclarse de nuevo en aquel ambiente. Dijo a Ana:
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