Fazer download PDF - Fundação Cultural do Estado da Bahia

ÁLLEX LEILLA382Primavera en los huesos(Fragmento de la novela “Primavera nos ossos”. São Paulo: Casarão do Verbo, 2010. 278p.)Entre el bosque de bambúes, la luz mortecina de las 4:30, 4:40, casi las 5:00de la mañana. Mientras el sol se desplaza invadiendo la ciudad, la sombradel rostro de ella se desplaza de poste en poste. Pasando, repasando, comola ventanilla de un coche, capturando, reflejándose en los trozos de paisaje.El rostro de ella. El contorno ovalado, que exhala el olor a gente lastimada. Elcentro vago, escondido tras el cabello. Podemos decir sin equivocarnos que esde viento y arena el medio de su rostro. Pero no, diremos más bien: en realidad,el viento, la arena, el rostro y el cabello poco importan, la verdad es que ellaemerge del infierno, la verdad es que vuelve a la vida. Empañada. Descongelada.Sola. Así:Se levanta. Se examina la ropa un poco rota, sucia de sangre. Se la arregla.Pasa las manos sobre la tela intentando limpiarla. En vano. De acuerdo con Dante,en el infierno hace un frío que cala los huesos. Movimientos del revés. Caminadespacio como si todavía tuviera en su interior el aterimiento del susto sufridohoras atrás, cuando verificó que se trataba, de hecho, de un ataque.Orillas de la muerte, amputación.El golpe.El garrotazo.Basta sacar a flote una chispa de lo vivido que, como un relámpago, en modoautomático, el recuerdo de la agresión vuelve vivo: una serpiente al acecho, undragón preparando su escupitajo de fuego.Sacude la cabeza, evitando que la chispa se encienda fuego, atrayéndolanuevamente hacia el ojo del incendio. Se concentra en esto: despistar el registrode la agresión en la memoria, carbón en brasas trayéndole mareos, imprecisión.Despistar y atender a otra realidad que le clava la carne desde que abrió losojos: el dolor. Más fuerte que el recuerdo del ataque sufrido, lo que le perfora lacarne es el dolor de una pinza que le tira de los dientes. El dolor de un agua quele quema pies, manos, cuello, sexo, senos. Principalmente ahí, en los pezonesmordidos. Y las marcas de morado machucado, murmura, palpándose, ¿se meirán algún día?* * *Es fácil pensar en hablar con él. No como quien vuelve de una rápida pérdidade la consciencia y, confundida, se pone a dialogar con lo que no existe. No lo de