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MAYRANT GALLO446de los jóvenes del supermercado, la noche anterior. La chica alcanzó al grupo yles dijo en voz alta “¡está vivo!”, a lo que siguieron risas y chistes. Victor se levantóy tomó la dirección opuesta: tenía miedo. Siempre le había dado miedo lagente; jamás había sido capaz de enfrentarla. Siempre le había parecido peor omás fuerte de lo que era o podía ser en realidad. Ni siquiera ahora era distinto.Se va a morir (“¡Está vivo!”), todos se van morir tarde o temprano, y eso ¿quédiferencia hace? Ninguna. La vida pasa, la muerte llega y el hombre no cambia.Sigue estando lleno de miedo, o siendo cruel, hipócrita, débil, loco, idiota. “Déjaloen paz”, oyó Victor a sus espaldas. Una voz femenina, quizá la de la chica quelo había estado observando, o de otra, más sensible, un alma buena, una infelizentre idiotas. “¿Por qué?”, otra voz, grave, arrogante, aunque truncada por algúnefecto externo, tal vez del alcohol o de cualquier otra cosa: incluso odio gratuito,de puro juego.–¡Vamos! –ordenó alguien.Si se subía a aquellas piedras, posiblemente se salvaría. Y desde allá gritaría,con el valor azuzado por la distancia, por la seguridad inviolable. Pero, si hacíaeso, no sería él. Así que no se subió a las piedras ni huyó. Siguió caminando. Soloun hombre enfermo caminando, solo un escritor sin palabras en la noche, soloun lector que prefirió dejar atrás el libro para vivir la vida aquella noche ya sinluna, que el sol, al fondo, empezaba a herir.El primer golpe todavía lo sintió con cierto reconocimiento del dolor, perodel segundo en adelante fueron todos como caricias, manos femeninas en unlecho de sexo. Lo despedazaban, pero eso era bueno. Era la vida. Era sangre.Carne en acción.Al caer, tuvo la impresión de que era el mundo el que se desplomaba: no él.