Fazer download PDF - Fundação Cultural do Estado da Bahia

CARLOS RIBEIRO394otra cosa, seguir siendo prisioneras? En el mundo no había más espacio paraheroísmos. Si lo hubiera, el héroe ciertamente no sería él.El héroe estaba muerto. Había muerto en algún lugar del trayecto de supropia vida, pero no podía decir dónde exactamente. Alberto, que ya había alimentadoy creído en tantas utopías, vivía ahora para preservar su integridadmoral como una construcción particular –como una casa que construye arribade un árbol, en el patio, la cual inspecciona diariamente para ver si sigue limpiay sólida, como un refugio contra la estupidez del mundo–. Un lugar demasiadochico, empero, para que quepan muchas personas; un lugar selecto, donde podríaponer a su familia y a uno o dos amigos, pero cuyas puertas jamás podríaabrir de par en par al mundo.Consideraba su reserva moral (la expresión parecía anticuada, pero realmentequería preservarla) una planta, en el jardín, que regaba todos los días y sobrela que se apoyaba para relacionarse con el mundo. A veces tenía ganas de ponerlos pies en un terreno neutro, en otra dimensión, en la cual podría hacer todo loque quisiera sin que lo tocara ningún concepto, ni preconcepto. Una de sus diversionespreferidas era dejarse entregar a la fantasía de que habitaba aquel lugar.Era un estimulante ejercicio de imaginación, inofensivo, es verdad, pero queconstituía, sin que nadie lo supiera, una especie de venganza contra el mundo,contra todo lo que la civilización, con sus valores, representaba en su vida. Era suúnico espacio de libertad, por el que nadie, ni siquiera las personas más íntimasde sus relaciones, podría adentrarse.Ese lugar –que se llamaba Lunaris, en una referencia a la novela Solaris, deStanislaw Lem–, era una forma especial de pensar. Y de sentir. Solo después descubriríaque era, de hecho, un lugar. Un extraño mundo mutable que, con eltiempo, había adquirido el estadio de realidad; extraña, pero no por ello menosreal. En él, Alberto se daba al placer a veces perverso (si dicha palabra tuvierasentido en aquel lugar), de rehacer personas, de reconstruir acontecimientos,de eliminar a todos los que lo fastidiaban. Nunca, es verdad, de modo violentoo cruel. Prefería siempre alguna solución que lo hiciera reír. Pero siempre intentandorecordar que sus emociones nunca, jamás, podían resultar manifiestas. Lafrontera entre aquel mundo y este tenía que ser, siempre, preservada.Quizás fuera por eso que Alberto era un hombre serio, o un poco distraído.Su mujer, Judite, se quejaba siempre de esa cualidad que tenía. Ella nunca secansaba de asombrarse por la facilidad con que Alberto se desentendía de lascosas. Cómo lograba dormir –e incluso soñar– en un instante, a veces hasta enpie, recostado en una pared. Él había llegado incluso a confesarle, sin que ella lecreyera (¡pero era verdad!), que ya se había dormido corriendo.– Fue en un ejercicio de Educación Física, hace muchos años, en el colegio.Era muy temprano, yo tenía mucho sueño y...A pesar de todo esto, Alberto era una persona normal. Y no era, de forma alguna,un pesimista, o un soñador. Había en él una equilibrada mezcla de Quijote