La Sirena Varada: Año II, Número 6

‹‹Otro día asqueroso de engrudoso cielo
gris destapacorchos›› retuerce para
sí mismo Lutfin refiriéndose a todo.
Espera malhumorado sin percatar que
su alta sombrilla ha quedado atascada
entre la línea eléctrica. Llega Parpara.
Ambos entran estorbándose al Zar
Malva, una insalubre fonda de lo mejor
que puede encontrarse en la ciudad.
Hay un montón de cristales rotos en el
suelo. Se instalan en la primera mesilla
circular, junto al hueco de ventana.
—Perdón por el... los inconvenientes —dice
el empleado zafando la vista; y se queda ahí
parado sin verlos.
—¿Cómo están los pequeños engendros?
—suelta Lutfin a Parpara—. ¿Recibieron
las postales?
—No lo sé. No hay tales.
—¿Quién sabe?
—... pues no, no las hay.
Presionado por la gigantesca sombra
de la cocina que advierte traspasar
los umbrales de su guarida, el camarero
presta sus servicios y ofrece presto el
menú acelgado de temporada.
—¡Córtame un dedo! ¿Qué es está
porquería?
—¿Disculpe?
—Quiero las cebollas campesinas... y
un vaso bien nutrido de sake —Lutfin
ordena contentón.
—Para mí la trucha marrón a la plancha
con una naranjada sin hielos. Este
clima va a matarnos; mató a mis padres,
a mis hermanas y hermanos, sin
mencionar a los abuelos y a los abuelos
de mis abuelos... a mi esposa...
—Creí que se había alejado de aquí
tan pronto te dejó.
—Ah, sí. Eso pasó. De cualquier forma
debe estar muerta, donde quiera que
esté.
Risa nasal
—¿Y sigues correteando polluelas?
Debo decirte que no te queda el papel...
eres viejo, inmaduro, irritable, infiel, y
no olvidemos tu falta de tacto 1 .
—Pues algo a mi tendrías que aprender.
Por lo menos yo aparento sentir.
—Quisiera saber qué no aparentas.
Es para ti un deporte. En lo personal,
prefiero ser perseguido a perseguir... y
adoro las tipas simples y grises.
Los platillos y sus respectivas bebidas
fueron depositados frente a los comensales.
—...o tú qué opinas, cachorrín?
—¿Se refiere a mí? —señalando su
persona, el camarero, Yoruba, mira a
su interlocutor—. ¿Es a mí? —mira ahora
a Parpara que lo mira también, a la
vez que se columpia en su banco de
mimbre y acicala su bigote bombacho
de sheriff, lacio y perfectamente bien
cepillado—. ¿Sobre cuál asunto, señor?
—Iniciativa.
Yoruba se queda perplejo piquiabierto.
—Yo, yo, yo... no lo he pensado... estoy
casado.
—¡¿Casado!? ¿Quién lo diría? Te ves
tan verde... y ya has volado del nido.
—No, no exactamente.
—¡Uh! ¡Terrible! Mala idea, muchacho,
juntar a dos mujeres en la misma pecera.
—Se equivoca... son cinco. También
están mis abuelas y mi hija.
—Oiga usted esto, señor Parpara, es
horror de calidad. No contento con un
mal empleo, regresa a casa a bucear
entre pirañas.
El iris rubí de Yuruba arde intensamente.
—No soy el único varón, también está
mi hijo, además se aloja con nosotros
un tío... y un amigo que va de paso.
—¡Vaya circo!
Yuruba tiembla de rabia. Sin embargo
los clientes se muestran indiferentes
y vuelven a retomar su conversación.
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