Lune Magique - Capitaine Flam

– Va au Diable avec tes avertissements, grogna Jos Vakos, le Jovien. Tu es peut-être le
vrai Capitaine Futur mais nous n’aimons pas plus les Futuristes que la Patrouille. Nous ne
suivrons pas vos ordres.
– Vous êtes aveugles, Valdane vous a montés contre les Stygians dans son propre
intérêt, cria Curt Newton. Ne le comprenez-vous donc pas ?
Il fut interrompu par un cri sourd provenant du nord, un cri qui se propagea dans la rue
agitée tel un incendie.
– Les poilus arrivent !
Curt Newton regarda vers le nord et vit qu’une centaine de Stygians approchait de
Planet Town, montés sur leurs kurus. Il reconnut les visages sentencieux de Qu’Lur et
Th’Thaan à la tête de la troupe.
– Bien, voici notre chance de leur montrer ce qu’il en coûte de s’attaquer aux peuples
des autres planètes, grogna Jos Vakos. Laissez les venir.
Les Stygians retinrent leurs montures à un bloc de là. De leurs yeux fantomatiques ils
soutinrent le regard de la foute bigarrée qui avait sorti ses armes atomiques et attendait dans
un silence sinistre.
Qu’Lur leva la main, et parla dans le langage interplanétaire.
– Etrangers, nous vous donnons une dernière chance, dit-il. Montez dans vos
vaisseaux et partez. Si vous ne le faites pas, nous libérerons le Destructeur.
Un rire de dérision lui répondit, l’hilarité s’échappait des lèvres de chaque homme de
la foule.
– Ecoutez les poilus. Ils essayent encore de nous effrayer avec leurs vieilles fadaises.
Le Capitaine Futur hurla d’une voix enrouée par-dessus leurs têtes.
– Qu’Lur, ne faites pas ça.
Sa prière se perdit dans les rires sauvages de la foule. Qu’Lur leva la main en un
signal.
– Libérez le Destructeur, ordonna le vieux Stygian.
Et aussitôt, la troupe de Stygians derrière lui sortit les petites fioles de cendres scellées
de sous leurs manteaux. Ils jetèrent les fioles dans toutes les directions, contre les structures
métalliques et sur la meute surexcitée.
La foule, pendant un moment, observa puis émit un grognement lourd de rires
méprisants.
– Voici donc l’arme terrifiante des poilus, des cendres, rien que de la poussière grise !
Mais pendant qu’ils riaient à gorges déployées, le cœur de Curt Newton se glaça
d’effroi. La catastrophe s’abattait sur eux.
– Simon, cria-t-il immédiatement au Cerveau. Retournez sur la Comète ! Sauvez-vous
avec Grag tout de suite, quittez l’atmosphère de Styx.
Le Cerveau hésita, planant dans les airs.
– Mais vous autres... ?
– Nous n’y arriverons pas, s’exclama Curt Newton d’une voix rauque. Bien avant que
nous n’arrivions au terrain d’atterrissage, le Destructeur nous aura devancés et vous, Grag et
la Comète serez réduits en poussière. Nous quatre, nous ne serons pas blessés, mais vous deux
devez partir. Attendez en orbite et avertissez tous les vaisseaux. Allez !
L’urgence désespérée de la voix du Capitaine Futur poussa Simon Wright au loin tel
un coup de poing. Dans un éclair de compréhension, le Cerveau se rua à travers l’obscurité
vers le terrain d’atterrissage à trois kilomètres à l’est.
– Curt, regardez, cria Joan Randall sauvagement, agrippant son bras. Regardez !
Le rire tonitruant de la foule s’était soudainement changé en un murmure confus puis
en des cris de terreur.
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