11) Brouillard au pont de Tolbiac - QueenDido.org

— Vraiment? Je...Je m'interrompis et bondis. J'avais perçu un bruit suspect
dans l'arrière-boutique. Je bousculai le guerrier du Moyen Age qui mordit la poussière
comme au bon vieux temps des tournois, tirai à fond la tenture sur sa tringle et fis
irruption dans un véritable capharnaüm. La pièce n'était pas éclairée, mais la lumière
provenant du magasin permettait d'y voir suffisamment. Et je vis un homme qui
s'apprêtait à mettre les voiles par un escalier débouchant je ne sais où. Je lui sautai sur
le paletot. Il était handicapé ou trouillard, toujours est-il que je le rattrapai aisément.
Mais il se dégagea et, des pieds et des poings, me repoussa. J'allai m'asseoir sur une
chaise d'époque qui ne résista pas au poids d'un citoyen du XXe siècle. Je croyais que
le type allait profiter de l'avantage pour fuir définitivement. Il n'en fit rien. Immobile
auprès de l'escalier, il me fit face.
— Messieurs, messieurs, larmoya Miret. Je vous en prie, pas ici, on peut
s'entendre, on peut s'arranger...
Il fit la lumière. Le personnage que j'avais surpris me tenait en respect avec
un gros calibre.
— Mets-les en l'air, dit-il.
— Nom de Dieu ! m'exclamai-je. Ce vieux gigolpince et tantouzet de
Chassard.
— Ferme ta gueule et mets-les en l'air! gronda- t-il.
J'obéis. Entre-temps, je m'étais dépêtré des débris de la chaise de style.
— Ça va, ma cocotte en sucre. Je ne veux pas te donner des démangeaisons.
Plus vite tu planqueras ce feu et mieux ça vaudra. Tu tiens ça comme un manche. Tu te
blesserais toi-même, que ça ne m'étonnerait pas.
— Ta gueule, répéta-t-il.
— Messieurs, messieurs, hoqueta Miret.
Son visage rose, bien rasé, de vieux beau sur le retour, virait au gris. Toujours
dans les vieux tableaux, ce gnare.
— Ta gueule, dit Chassard, à son adresse.
— Prends vite une décision, p'tit pote, dis-je. Tu vas me buter ?
Imperceptiblement, j'avais manœuvré, me coulant contre le mur, autant que le
permettait le bric-à-brac, me dirigeant vers un recoin où il me serait facile de
décrocher un objet et de le lui envoyer en pleine pêche. Il ne s'apercevait même pas du
manège, ce ballot-là. C'était le pétard qu'il tenait à la main, qui l'impressionnait. Il en
était embarrassé, pas d'autre mot.
— Et pourquoi que je te buterais pas? fit-il, la voix sifflante. Tu serais pas le
premier.
— Du bidon. Donne-moi le numéro de la division où est située la tombe. Ou
leurs tombes. Sans ça, je ne te crois pas.
J'avais encore gagné quelques centimètres. Je m'immobilisai.
— Le mec que j'ai rectifié n'est pas encore enterré. Il est à la Morgue. C'est ce
salaud d'enfant de sale p... de Nickie Birikos.
— Oh ! merde ! dis-je.
— Non ! Non ! hurla Miret Octave.
— Non, non, monsieur Miret ? Et pourquoi ? Mais si, mais si, au contraire. Il
y a quelqu'un derrière moi, n'est-ce pas? Quelqu'un dont je sens la présence, mais trop