11) Brouillard au pont de Tolbiac - QueenDido.org

du Raphaël volé au Louvre, tenaient la vedette. Une reproduction de la toile (la vraie
ou la fausse ?) illustrait l'article. Aucun portrait du mort. Il faut convenir qu'il était
difficile de reproduire les traits de l'homme tel que je l'avais vu dans la cave. Ça
n'avait rien d'artistique. Et on n'avait pas, apparemment, trouvé dans ses bagages une
photo de lui qui fût présentable. Et, à la réflexion, on ne voyait pas à quoi la
publication d'une photo aurait bien pu servir. En dépit de la dimension des manchettes
et de la longueur des articles, la discrétion présidait à l'enquête. Aucune allusion au
passé de Larpent, dont on disait seulement que, venant de Suisse, il résidait depuis
quelques jours dans un grand hôtel de la capitale. On ne citait pas l'hôtel. Idem pour
M lle Levasseur. Le corps, comme prévu par Faroux, avait été identifié « par plusieurs
personnes de l'entourage du défunt ».
De retour du restaurant, en guise de dessert, j'appelai le palace ennemi de la
publicité de mauvais aloi. Pour des haricots, ce qui ne constitue pas un dessert bien
fameux. M lle Levasseur était toujours absente.
Un peu plus tard, le téléphone se mit à sonner. Au bout du fil, Roger Zavatter,
le matelot d'eau douce :
— Salut, patron. Nous voici à l'escale.
— D'où téléphonez-vous?
— D'un bistrot des quais.
— Je croyais que vous étiez payé pour ne pas quitter Corbigny d'une semelle.
— C'est un dingue, ce Corbigny ! explosa-t-il. Quand je pense que ce sont
toujours ceux-là qui pètent de pognon. Ah ! Misère ! A l'entendre, tout le monde lui
casse les pieds. Il est à cran. Les nerfs, quoi ! J'ai l'impression qu'il veut se passer de
nos services. La vie de château n'aura pas duré longtemps. Vous devriez venir lui faire
peur, inventer je ne sais quels dangers, enfin, je ne sais pas, moi...
— Vous aimeriez bien rester longtemps son garde du corps, hein ?
— Ben, ricana-t-il. Jamais de coups durs et une bonne casque... C'est du
millefeuille... On devrait pouvoir faire durer le plaisir.
— Corbigny est un client. Il faut que je le voie au moins une fois. Je vais
venir. Où est-ce que vous êtes?
— Au port du Louvre.
— La fleur rouge de Tahiti, n'est-ce pas ?
— Non. La fleur en question s'est fanée. Une avarie de moteur. Mais ce
Corbigny roule sur l'or. Il possède un autre yacht. Tournesol. C'est à bord de celui-là
que nous sommes.
— Fleur rouge... Tournesol... Toujours dans les fleurs, on dirait, hein ?
— En tout cas, fleur, il ne l'est pas, lui, conclut
— Zavatter, et ce serait dommage de le perdre. »