11) Brouillard au pont de Tolbiac - QueenDido.org

occupé. C'était un papier très ordinaire, sans rien de particulier. Un papier déchiré. Un
mot était tracé dessus : Mégisserie.
— Qu'est-ce que c'est ? demanda Hélène.
— Un fragment d'adresse. Quai de la Mégisserie, certainement. Ces étrangers
ont beau connaître Paris, il leur faut parfois des pense-bête. Il paraissait y tenir, hein ?
— Plutôt...
Hélène fit la grimace :
—... Il n'a pas une tête à fréquenter le salon littéraire de M me Sophie Stambat. 4
— Elle est calée sur le Tout-Paris, ma secrétaire.
— Sait-on jamais ? Est-ce que j'ai une bouille de voleur de tableaux, moi ?
— C'est-à-dire...
— Ouais. Eh bien, prêtez-moi mille balles et je suis disposé à les parier làdessus
: ce Bikini-rose me prend pour un complice de Larpent...
— Ça alors !
— C'est comme ça.
— Ça manquait à votre réputation.
— Ça n'y manque plus... A propos de paris, il y a un turfiste à surveiller.
Vous allez vous charger de ça. C'est un employé de VHôtel des Provinces, rue de
Valois. Il s'appelle Albert. Il est nourri, logé, blanchi. Il ne bouge pas de là, sauf pour
aller à la pelouse. Déguisez-vous en sainte nitouche, prenez une carrée là-dedans et
collez au zèbre d'assez près. Quelque chose cloche dans son comportement. Essayez
de découvrir de quoi il retourne.
— Rue de Valois? Ce n'est pas là que descend Louis Lheureux, chaque année
?
— Si.
— Hum...
Elle ne dit rien d'autre. Elle ouvrit un placard et en tira une valise modèle
courant, un ustensile de voyage pour jeune fille sage.
— Et on disait que c'était un client de tout repos, fit-elle, d'un air entendu.
— De tout repos ! ricanai-je, en écho, le regard perdu au plafond.
La nuit était venue et, avec elle, le froid. Un temps de saison. Il n'y avait rien
à redire. La rue des Petits- Champs était calme comme un cimetière.
— De tout repos ! répétai-je, à haute voix, dans le silence de mon bureau.
J'étais seul dans la pièce qui, brusquement, me parut immense. Le radiateur
électrique, branché, répandait une douce chaleur sur mes jambes. C'était un vieux
modèle. Dans l'ombre du meuble, ses filaments apparents, rougis, semblaient aux
aguets. Sur la cheminée, la pendule hachait mélancoliquement le temps. La lampe à
grand abat-jour projetait un cercle de lumière sur le buvard immaculé où mes mains
jouaient avec une carte de visite et un morceau de papier déchiré. La pipe au bec, je
réfléchissais. Dans la petite salle d'attente voisine, un meuble craqua. Deux étages plus
bas, un crieur de journaux passa, rauquant sa camelote : « Crépuscule, dernière... La
der du Crépu... » Il s'éloigna ou il entra se gargariser au tabac qui fait le coin. De
4 M me Sophie Stambat, aujourd'hui décédée, tenait un des derniers salons littéraires parisiens
dans ses salons du quai de la Mégisserie. C'est chez elle que, pendant plusieurs années, fut décerné le Prix
Populiste.